Muchas veces me preguntó por qué las últimas dos semanas de todo año, la gente pretende ser más amable y busca, a casi toda costa, demostrar un cariño que, básicamente, es hipócrita. Ni creo que cada comienzo de año sea una oportunidad más para hacer las cosas mejor, pues creo firmemente en que cada segundo, cada minutos, cada instante, por breve que sea, es una oportunidad para ser mejor (o peor, ahí sí cada quien decide). Así que, asqueada por las llamadas telefónicas de fantasmas que se asoman a lo sumo cada 26 de diciembre, jurando y perjurando que los teléfonos estuvieron suspendidos todos los demás días del año (yeah, right...) o que las redes del celular se 'caían' cada vez que marcaban ellos, específicamente ellos, y nada más que ellos.
En fin, hace un par de años, no encontré boleto de tren para viajar de Castellón a Barcelona a primera hora del 1 de enero. No pude festejar con mi familia española, pues tuve que abandonar Castellón a las 7 de la noche del 31 de enero para poder tomar mi vuelo de regreso. Al llegar a Barcelona, había más de 50 personas, con todo y maletas, esperando un taxi. Obviamente, sólo había disponible algo así como dos coches. Al llegar la media noche, ojo, restaban como 40 personas aún, el ambiente de prisa y preocupación cambió. Intercambié abrazos fugaces con extraños y sonrisas sinceras con quienes estaban allí. Es más, alguien hasta me compartió dulces, pues estaba pálida, helándome y muriendo de hambre. La verdad, ése ha sido mi año nuevo más honesto, el más sincero: llena de extraños en un estación de trenes. Media hora después cogí un taxi al hotel, aventé las maletas, bajé al bar, me tomé una copa de vino y me dormí.

verde que te quiero verde

Nunca recuerdo mis sueños, pero ayer, tras muchos tragos combinados con cantidades decadentes de Miguelito de Mango y Chamoy, soñé mi sueño ideal: yo era parte de una versión alterna de Wicked. Sí, Elphaba estaba allí, al igual que Glinda, más los munchkins eran verdes y yo era parte de ellos. Vi como me volvían así, verde, platicaba con Elphaba en el vestidor y todo. No quería despertarme, es más, aún siento que si cierro los ojos seré parte del musical, pero de mi versión. ¡¡¡Déjenme dormir más!!!
No es que desdeñe la versión de Broadway, al contrario, la vi hace poco y me maravilló por las buenas actuaciones, por los efectos y la música, pero, especialmente, por la increíble adaptación que conjuga lo esencial de Wicked (Gregory Maguire) con los personajes de The Wonderful Wizard of OZ (L. Frank Baum). En Wicked no hay espantapajaro ni hombre de lata ni final feliz, en Oz tampoco las cosas son tan sencillas, pero en este musical es reconfortante saber que el amor aún puede triunfar sobre absolutamente todo, inclusive la magia –blanca y negra, bueno, verde–. Así que sin más, cruzo mis dedos para que la traigan a México, de preferencia algún conocido que sepa de mi gran afición por estas obras, para que me deje traducirla y me deje ser Elphaba, desde luego, en mi sueño nunca importó que mi voz nada más no sirva para cantar, es más ni para tararear.
Ahora que ya salió la última parte dela trilogía Wicked, A Lion Among Men (la segunda es Son of A Witch), cabe la posibilidad de verla convertida en película (Universal tiene ya los derechos), lo cual me da pavor, pues allí sí no vale la pena traer de vuelta a Oz, y no lo vale puesto que, esta no es un trilogía para niños pequeñitos. Ojalá no corra el mismo destino que His Dark Material (Phillip Pulman).

vaya regalo de santa...

Como casi todos los días, acceso al periódico inglés The Guardian. Leo una cosa por allí y otra por allá, pero hoy, sin duda, el suceso que marca mi mañana (y seguro uno que deambulará por mi mente los próximos meses) es el retiro del maestro Peter Brook. Aquí, la entrevista de Angelique Chrisafis con este veterano del teatro que ha roto todos los límites posibles con humildad (el pilar que sostiene al teatro real, al verdadero).

Extended au revoir ... Peter Brook. Photograph: Eamonn McCabe

He is perhaps the most influential stage director alive, the man who deliberately broke every rule in theatre, stripped performance spaces bare and let the audience's imagination do the work. At 83, Peter Brook flinches at the word retirement. But after 34 years at the helm of his revolutionary Paris theatre, the Bouffes du Nord, he has announced a gradual transition to ease in a new generation of directors to run the space.

When Brook seized on the Bouffes du Nord in 1974, it was a dilapidated former music hall and variety theatre. He is slowly handing over to successors, Olivier Mantei and Olivier Poubelle, who both have strong musical backgrounds. The world-famous innovative space, which Brook styled as the ideal theatre, is now likely to focus on the strength of its acoustics in staging a mixture of popular music, opera, classical music, dance and theatre.

Speaking to the Guardian today, in his only British interview, Brook said he had decided against doing a press conference, issuing a press release or making a grand announcement. He sees the move not as a handover but as a "gradual transition from the inside".

He said: "I wanted to look very realistically to the future. I can't say I'll stay here forever. Everyone says something has been created almost invisibly in this theatre over 34 years. A lot of thought went into what would be the proper continuity. I didn't want to just place someone here and say, 'Here, take over.' I never talked about retirement as retirement is something forced on you by the state if you are unfortunate enough to work for the state. This has always been a private theatre."

Over the next three years, he will slowly hand the reigns over to Olivier Mantei, deputy head of the Paris opera company Opéra-Comique and currently head of the musical programming at the Bouffes du Nord. Olivier Poubelle, a theatre entrepreneur specialising in modern music at some of Paris's most cutting-edge popular music venues, will work alongside him.

Brook said both Mantei and Poubelle had been part of his team for many years and would allow the Bouffes du Nord to capitalise on one of its most "striking" features: "the marvellous quality of sound there, whether for classical, popular music, very popular music or solo singing. This is in the tradition of the theatre which began its life as a music hall."

He denied that this would see music taking over from theatre at the space, saying both men were "hugely experienced" in theatre. It was more a question of the current trend for a "coming together of diverse forms of theatre and music".

Brook said the transition would take place in the runup to 2011; he will still direct his own work, including a forthcoming adaptation of Mozart's The Magic Flute. He said he did not want to throw someone cold into the role who would then feel they had to slavishly follow his own way of working.

"The first thing I wanted to establish – having spent all my life fighting against tradition and saying everything in the theatre must always be in a state of evolution, must always refuse to have a method, a way of working – was to avoid [appointing] a successor who would have to try and prove my line, which is against the whole life force of the theatre."

Asked what he had learned from his 30 years at the theatre, he said: "Never ask yourself what you have learned ... only ask yourself what are the circumstances which are different from last year. In that way, you can apply last year's lessons. Experience means that the ground is prepared. As in Hamlet's last lines, 'The readiness is all.'"

Al principio, Lake Tahoe se me presentaba como una de esas películas mafufas en cuyo póster aparecen los dos o tres premios que han ganado en festivales internacionales. Los 10 primeros minutos me hartaron (tal vez a causa de la línea verde que la copia tenía), agradecí el café que había comprado minutos antes, pero conforme las cosas avanzaron, la película me llegó.
Hace mucho que no veía una peli que me conmoviera, es más, hace mucho que no veía una película que me hiciese olvidar eso, que es una ficción. Me adentré, me dejé llevar y hasta ganas me dieron de abrazar al protagonista, de arrancarle su dolor. Me gusta cuando las ficciones se vuelven realidades ante mis ojos, cuando me encariño tanto con los personajes que siento que los conozco y que me susurraron al oído toda su historia. Así es Lake Tahoe. Si es mejor que Temporada de Patos, si la actuación de Diego Cataño es mejor que en la anterior, si Eimbcke se superó o no, poco importa. Ésta es una buena película, una buena historia, de ésas que uno no debe perderse, de esos caramelos que uno paladea por mucho tiempo...

strange days

Ayer era una noche 'especial'. C y yo estabamos listos para ver las elecciones de EU (vaya, nos gusta eso de la política) y sus esperanzas estaban puestas en Obama (a mi me cae mejor su esposa). Pero, tras un par de llamadas de personas preocupadas por mí (uno de mis caminos alternos para llegar a casa tras la oficina es justo donde se estrelló la aeronave ayer), nos enteramos de lo que sucedía en México. La tele se convirtió en la fuente de lo sucedido a escasos minutos de mi hogar y la computadora en la fuente de las elecciones. Fue un instante bitter-sweet, por un lado, ver emerger a un líder, por otro, saber que cada vez la situación estará peor en este país... Hoy por la mañana, el amable señor que me trajo a la oficina, me dijo que ya estaba harto y que él, lo único que quería era ganar lo suficiente para pagar sus deudas y luego hacerse de una parcela, pues sabía que podía vivir de la tierra y que no necesitaba más. A veces me gustaría creer que yo puedo hacer lo mismo, pero soy poco útil cuando se trata de enfrentarme a cosas naturales, me dan miedo los bichos, los animales y hasta la propia tierra.
Hoy amanecí con la misma sensación que tuve hace años, cuando de adolescente, veía en la tele la caida del muro y la perestroika. Recuerdo sentir que todo a mi alrededor cambiaba, como si fuera en fast-forward uberrápido, pero yo no podía moverme...

Ayer casi chocó, pero no fue mi culpa. Tengo gripe, cuando toso parece que voy a escupir un pulmón y estornudo a cada rato. Lo peor, al estornudar cierro los ojos, y al volante es superpeligroso... Llevo todo el día intentando estornudar con los ojos abiertos, pero no puedo... ¿algún remedio? Resulta que si no me mata la gripe me mata un choque... que horror, ¡tengo miedo! Son muy bruta al volante.

A casi un mes

El año pasado mi cumpleaños número 30 cayó en 'puente' y nadie, absolutamente nadie, tuvo la cortesía de confirmar a mi mail de fiesta de cumple. Obviamente cancelé: sólo hubo una despistada que me habló a media noche para preguntarme dónde estaba (en mi casa dormida, le dije). Esta año, para prevenir cualquier tipo de depresión pre o post cumple, decidí, muy a tiempo, largarme a otro país a festejar mi cumple número 31 con C. Pero, guardo la esperanza de que alguno que otro quiera redimirse de la mala jugada anterior con uno de los siguientes regalitos. Ya saben, serán bienvenidos el mero día o un poco antes o después, jaja:
1. Botas negras largas sin tacones
2. CD con alguna increíble versión de la Boheme (ojo, recuerden que es mi ópera favorita)
3. Falda de mezclilla a la rodilla
4. Saco lila o morado (no he superado el color desde la boda, lo siento... creo que sigo en mi fase lila)
5. Boleto de avión a Australia para visitar a mi mejor amiga... yo me encargó del hotel.
Dejo unas fotitos, por si alguien se anima (jajaja).
Ah, también quiero un dinosaurio....

No entiendo y sigo sin entender estos rituales absurdos pre boda o nacimientos. Hordas de mujeres de diversas edades intentando 'sacudir' las cadenas de su rol social. Los que son para dar la bienvenida a un bebé me parecen más normales, aburridos, pero normales. Mamá cambiará pañales, se le caerán las tetas y perderá la silueta; tendrá ojeras y procurara gritarle al marido para que la ayude... va, lo normal, creo... no tengo hijos. ¡pero la segunda!
Ah, cuando a mí me tocó ser la protagonista de las despedidas de soltera me tocó de todo: cucharones disfrazados de esposo biogotón, rodillos para poner orden en casa, sartenes para cocinar (¡pero si se me quema el agua!), corazones, tarjetas cursis deseándome ser muy buena esposa, buena vibras para cuidar a mi marido y hasta estriper. Varias cosas: C no es un niño, está bastante grande para cuidarse solito; no faltó la pregunta idiota en la cuál me decían, ¿y cuándo dejas de trabajar?, jajajaja, no me 'robé' al tesoro más grande de nadie, no me pareció que me festejaran con una 'mulita' del hogar en la cual me llenaron de escobas, trapos y detergentes (señoras, den los teléfonos de una buena ama de llaves y una agenda de servicios a domicilio, incluyendo pizzas, súper, sushi, tintorerías y hasta comida hindú)...
Mi estriper estaba bien, peludo, pero bien. Le echó ganitas, fue muy respetuoso y sólo bailó y toqueteó a quienes se dejaron. Se fue una hora más tarde y ya. Me reí de sobre manera y me pareció más simpático que mis amigas me organizaran jueguitos, como ponle el falo al güey o
adivina de qué sabor es el condón.
El domingo fui a una despedida. El estriper estaba guapo, buena nalga ante todo, pero nunca me había sentido tan mal en un evento así. Lo besaron, lo toquetearon, se medio encueraron y, lo peor de todo, gritaban que se lo merecían por llevar una relación monógama extensa o por no tener novio... Me dediqué a ponerle la música y a observar... ¿Serán infelicies? No sé, tampoco quiero ahondar más, pero ¡qué sucede en este mundo! Lo peor: luego se quejaron y se pusieron celosas al ver llegar a sus parejas, quienes venían de un table... ¡Contradicciones de la vida!

Hace unos meses sucedió algo increíble, mi madre decidió mudarse de casa. Cuando me lo dijo me alegré, pero no sabía que su mudanza sería un torbellino de sentimientos que desde hace mucho enterré. Tras varios pleititos (vaya, que levante la mano quien no ha discutido con su progenitora), logré traer a casa un buda de piedra (recuerdo de mi niñez), la bola de boliche de mi padre (que nunca podré usar, pesa más de 10 kilos), sus pipas y su título universitario.
Tras meses en cajas, las pipas hoy se han convertido en compañeras inseparables de mi librero, siento se que se platican en las noches, cuando yo sueño con cosas que jamás recuerdo. Pero el título, ese título...
Vivió colgado en una pared en el estudio de mi padre y, desde que tengo uso de lógica, ha estado presente en mi vida. Pero nunca le había prestado atención, por lo menos no la debida. Ahora ya no vive en el marco, estaba horrible, y vaya, tampoco lo traje para decorar una de las paredes de mi casa, sólo lo quería tener, a modo de recordatorio, pues mi padre, ese conocido tan desconocido que se fue hace casi 11 años, siempre soñó con ver el mío.
Por razones de esas que uno simplemente no puede explicarse, el título terminó justo al lado de una reciente fotografía en la cual C, mis suegros y yo aparecemos sonrientes en una boda. Vaya, qué ironía... ¿habrán platicado foto a foto? ¿se hubieran caído bien si se hubieran conocido? No lo sé, pero esa imagen me partió el esquema.
Mi padre, ese desconocido tan conocido, hoy me hace mucha más falta que hace 11 años. Qué ironías. Recuerdo bien que en alguna ocasión una maestra de la preparatoria se me acercó para platicarme la historia de su padre y para decirme que no tratara de lidiar con mis sentimientos, pues la sensación de dolor y vacío nunca se irían del todo. Ese día la odié, pero cuánta razón tenía ese maestra, fumadora empedernida que nos hizo leer Platero y yo una y otra vez hasta que nos asqueó... el vacío viene y va, al igual que el dolor. Nunca los he podido poner en palabras, pues ninguno de los dos se parece a otras cosas que he sentido, ninguno de los dos tiene palabras o razón, sólo están allí y se entierran y desentierran con mucha facilidad.
Me tomó dos días quitar el título y alejarlo de las foto de mis suegros... Lo guardé en otro lugar, ya no tan a la vista. Además, descubrí que en esa foto tenía los ojos tristes, vaya, lo note 30 años después, pero lo noté. Tal vez ese día fue un mal día, eso no lo sabré. Pero de todo esto hay algo bueno, algún día, cuando tenga hijos, tendré la muy grata oportunidad de contarles todo lo que yo quiera de su abuelo y, lo mejor de todo, es que seguirá siendo el superhéroe que fue para mí, aunque ensalse un poco las historias, aunque le dé superpoderes, aunque alguna cosas no estén tan apegadas a la realidad... En fin, así va la vida, así va mi historia.

me los encontré y quise compartirlos

Decálogo para escribir microcuentos
1. Un microcuento es una historia mínima que no necesita más que unas pocas líneas para ser contada, y no el resumen de un cuento más largo.
2. Un microcuento no es una anécdota, ni una greguería, ni una ocurrencia. Como todos los relatos, el microcuento tiene planteamiento, nudo y desenlace y su objetivo es contar un cambio, cómo se resuelve el conflicto que se plantea en las primeras líneas.
3. Habitualmente el periodo de tiempo que se cuente será pequeño. Es decir, no transcurrirá mucho tiempo entre el principio y el final de la historia.
4. Conviene evitar la proliferación de personajes. Por lo general, para un microcuento tres personajes ya son multitud.
5. El microcuento suele suceder en un solo escenario, dos a lo sumo. Son raros los microcuentos con escenarios múltiples.
6. Para evitar alargarnos en la presentación y descripción de espacios y personajes, es aconsejable seleccionar bien los detalles con los que serán descritos. Un detalle bien elegido puede decirlo todo.
7. Un microcuento es, sobre todo, un ejercicio de precisión en el contar y en el uso del lenguaje. Es muy importante seleccionar drásticamente lo que se cuenta (y también lo que no se cuenta), y encontrar las palabras justas que lo cuenten mejor. Por esta razón, en un microcuento el título es esencial: no ha de ser superfluo, es bueno que entre a formar parte de la historia y, con una extensión mínima, ha de desvelar algo importante.
8. Pese a su reducida extensión y a lo mínimo del suceso que narran, los microcuentos suelen tener un significado de orden superior. Es decir cuentan algo muy pequeño, pero que tiene un significado muy grande.
9. Es muy conveniente evitar las descripciones abstractas, las explicaciones, los juicios de valor y nunca hay que tratar de convencer al lector de lo que tiene que sentir. Contar cuentos es pintar con palabras, dibujar las escenas ante los ojos del lector para que este pueda conmoverse (o no) con ellas.
10. Piensa distinto, no te conformes, huye de los tópicos. Uno no escribe (ni microcuentos ni nada) para contar lo que ya se ha dicho mil veces.

3 cosas que he descubierto y algunas que no entiendo

1. En la Flor de mi secreto, de Almodovar, existe una referencia directa a Volver: es la novela que entrega Leo y que no le gusta a los editores. Una mujer que mata a su esposo después de que éste trata de violar a su hija, y lo guarda en un refrigerador.
2. La gente se ríe en la películas más violentas, en las escenas más violentas, de películas que no tienen nada de gracioso. Ya me había sucedido en Vuelo 93, ayer me pasó con Funny Games U.S. ¿Qué le pasa a esta gente? ¿Será su forma de protegerse?
3. Todos funcionamos mejor bajo presión.
4. Estar deshidratada si te resta energía y no te deja pensar claro.
5. Hay libros que sólo se ponen mejor con los años, más bien, cuando tú creces y los vuelves a leer.

Dormir es mi pasatiempo favorito, procuro hacerlo tanto como puedo, mínimo ocho horas al día, de preferencia más. Pero, dentro, muy pero muy dentro de mí, siempre he creído que desperdició un poco de mi existencia dentro de mis cobijas. Hoy decidí seguir el ejemplo de C e irme a clase de yoga a las 7:30 de la mañana. ¡Pero qué crueldad para el cuerpo! Media hora después de haber salido de la cama, los músculos no están listos para funcionar, los huesos están en duermevela, los ojos no afocan. Nunca me había costado tantísimo trabajo hacer un saludo al sol, mis piernas nunca había temblado en una silla y, lo peor, yo, que soy como boligoma, no podía tocar mis deditos de los pies con las manos, ¡qué frustración!
Pero al tiempo había mucha gente al parecer 'feliz y sonriente', haciendo pesas y corriendo (ay, pobres rodillas)... luego, mujeres, muchas, viboreaban a sus pobres maridos y se quejaban amargamente de que ellos no hablan y son poco comunicativos (pobres ellos, yo tampoco hablaría, la verdad no creo ni que los dejen). En fin, un universo diferente más al que no quiero pertenecer... aunque intentaré regresar a esa clase...

Dorotea Tanning

Hay días en que todo hace sentido después de este poema.

The Hollow Men

Mistah Kurtz—he dead.

 A penny for the Old Guy

 I

We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!
Our dried voices, when
We whisper together
Are quiet and meaningless
As wind in dry grass
Or rats’ feet over broken glass
In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,
Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed
With direct eyes, to death’s other Kingdom
Remember us—if at all—not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men.

 II

Eyes I dare not meet in dreams
In death’s dream kingdom
These do not appear:
There, the eyes are
Sunlight on a broken column
There, is a tree swinging
And voices are
In the wind’s singing
More distant and more solemn
Than a fading star.

Let me be no nearer
In death’s dream kingdom
Let me also wear
Such deliberate disguises
Rat’s coat, crowskin, crossed staves
In a field
Behaving as the wind behaves
No nearer—

Not that final meeting
In the twilight kingdom



   III

This is the dead land
This is cactus land
Here the stone images
Are raised, here they receive
The supplication of a dead man’s hand
Under the twinkle of a fading star.

Is it like this
In death’s other kingdom
Waking alone
At the hour when we are
Trembling with tenderness
Lips that would kiss
Form prayers to broken stone.

 IV

The eyes are not here
There are no eyes here
In this valley of dying stars
In this hollow valley
This broken jaw of our lost kingdoms

In this last of meeting places
We grope together
And avoid speech
Gathered on this beach of the tumid river

Sightless, unless
The eyes reappear
As the perpetual star
Multifoliate rose
Of death’s twilight kingdom
The hope only
Of empty men.

 V

Here we go round the prickly pear
Prickly pear prickly pear
Here we go round the prickly pear
At five o’clock in the morning.

Between the idea
And the reality
Between the motion
And the act
Falls the Shadow
                           For Thine is the Kingdom

Between the conception
And the creation
Between the emotion
And the response
Falls the Shadow
                           Life is very long

Between the desire
And the spasm
Between the potency
And the existence
Between the essence
And the descent
Falls the Shadow
                           For Thine is the Kingdom

For Thine is
Life is
For Thine is the

This is the way the world ends
This is the way the world ends
This is the way the world ends
Not with a bang but a whimper. 

SIGO SIN CREERLO

Una mujer mato a su bebé: lo metió al microondas. ¿Hay algo peor?
La nota completa aparece aquí:
http://www.cbsnews.com/stories/2008/09/08/national/main4426004.shtml?source=RSSattr=U.S._4426004

Ahora que me invade la melancolía a cada cinco minutos –vaya, dénme permiso, ha sido un año de muchas pérdidas, flores blancas y vestidos de luto–, no puedo más que regresar a esos poetas favoritos que me hicieron creer que existía algo más: Goethe, Wordsworth, Coleridge, Emily Bronte, Charlotte Bronte, Mary Shelly, Lord Byron, Percy Bysshe Shelley y John Keats

Ere on my bed my limbs I lay,
It hath not been my use to pray
With moving lips or bended knees ;
But silently, by slow degrees,
My spirit I to Love compose,
In humble trust mine eye-lids close,
With reverential resignation,
No wish conceived, no thought exprest,
Only a sense of supplication ;
A sense o'er all my soul imprest
That I am weak, yet not unblest,
Since in me, round me, every where
Eternal Strength and Wisdom are.

But yester-night I prayed aloud
In anguish and in agony,
Up-starting from the fiendish crowd
Of shapes and thoughts that tortured me :
A lurid light, a trampling throng,
Sense of intolerable wrong,
And whom I scorned, those only strong !
Thirst of revenge, the powerless will
Still baffled, and yet burning still !
Desire with loathing strangely mixed
On wild or hateful objects fixed.
Fantastic passions ! maddening brawl !
And shame and terror over all !
Deeds to be hid which were not hid,
Which all confused I could not know
Whether I suffered, or I did :
For all seemed guilt, remorse or woe,
My own or others still the same
Life-stifling fear, soul-stifling shame.

So two nights passed : the night's dismay
Saddened and stunned the coming day.
Sleep, the wide blessing, seemed to me
Distemper's worst calamity.
The third night, when my own loud scream
Had waked me from the fiendish dream,
O'ercome with sufferings strange and wild,
I wept as I had been a child ;
And having thus by tears subdued
My anguish to a milder mood,
Such punishments, I said, were due
To natures deepliest stained with sin,--
For aye entempesting anew
The unfathomable hell within,
The horror of their deeds to view,
To know and loathe, yet wish and do !
Such griefs with such men well agree,
But wherefore, wherefore fall on me ?
To be beloved is all I need,
And whom I love, I love indeed.
–Coleridge

Ya valió fue lo único que pasó por mi cabeza cuando, tras una rica cena, un grupo de compañeros periodistas y yo nos reunimos en una peña en Mérida. Alrededor de las 11:40 dos compañeros llegaron con caras casi trasparentes, pues en el taxi que tomaron el conductor les informó que a partir de las 12:00 de la noche habría tiroteos a civiles. Hace mucho que no sentía tantísimo miedo, fue de esas muy contadas ocasiones en las que puedes sentir perfectamente cómo la adrenalina se desprende de diversos órganos y viaja por todo el torrente sanguíneo para que tu cuerpo entre en un estado que sólo puedo describir como de shock eléctrico. En fin, alrededor de las 12:10 casi se me sale el corazón cuando un grupo de meseros incurrió en cantar las mañanitas a la mesa con todo y aplausos, tronado de globos y demás sonidos tipo balazo para hacer notar a la festejada. No fue una mala velada, pero sí la más angustiante de mi cortita existencia. Si eso es el miedo y así estamos condenados a vivir por la reinante y creciente inseguridad, creo que prefiero mudarme de país... pero como me autoprometí a no hacer aspavientos respecto a todos estos problemas, basta con decir que no me gustó esta horrenda sensación de pánico que, además de drenarme toda la energía, no dejarme dormir bien y sacarme algunas canas extra, estoy segura es en parte respondable por el dolor de panza tan fuerte que me persigue desde ayer en la noche.

De la tele a la primera página del períodico

Lástima que hayan cancelado tan buena serie de TV...

Y sí, desde ayer el mundo es un poco más triste.

Cada vez que alguien me pregunta a qué me dedico, se me hace un nudo en la garganta: no quiero responder, en verdad no quiero. En el día a día mis dedos pasan varias horas haciendo que palabras como brócoli, bella, panza, grasa y demás colección de léxico femenino sea afable, lindo, entretenido, inteligente. Saliendo de allí mis dedos y ojos se convierten en duendes, hadas, monstruos, dragones, cerditos que hablan, niños caprichosos y adolescentes malcriadas; brujas, hechiceras, anillos mágicos y arcoíris con todo y olla de oro al final, lo cual es un poco peor, pues al parecer es absurdo creer que alguien pueda dedicarse a la literatura infantil y a ese 'mundito mágico'. El sábado, leyendo el NY Times, encontré un gran ensayo de Margot Rabb titulado I'm Y.A. and I'm O.K.. Allí, además de repasar sus tristes andanzas tras terminar publicando un libro en la categoría de jóvenes adultos, incluyó esta frase del genial Mark Haddon. Anexo párrafo completo:
Mark Haddon, who wrote numerous novels for children before “The Curious Incident of the Dog in the Night-Time,” said in an e-mail message that he recalled “a number of people looking down their noses at me when I explained what I did for a living, as if I painted watercolors of cats or performed as a clown at parties.”

Y así me siento yo, pero peor, como si me dedicara a barrer pisos. Hay tanta gente que me ven con lástima cuando expreso mi emoción al descubrir un nuevo texto de Roald Dahl o por citar a Gianni Rodari o a Maurice Sendak o por desear un Caldecott(eso sí, nunca de los nuncas han rechazado un consejito de salud, belleza o nutrición), pero bueno: soy más yo al confesarlo: soy escitora para niños y estoy bien

Librarian

walk across the courtyard, towards the library.
i can hear the insects buzz and the leaves 'neath my feet...

ramble up the stairwell, into the hall of books...
since we got the interweb these hardly get used.

duck into the men's room... combing thru my hair...
when god gave us mirrors he had no idea...

looking for a lesson in the periodicals...
there i spy you listening to the AM radio...

karen of the carpenters- singing in the rain...
another lovely victim of the mirror's evil way.

it's not like you're not trying, with a pencil in your hair
to defy the beauty the good lord put in there...

simple little bookworm- buried underneath...
is the sexiest librarian...take off those glasses and let down your hair for me.

so i watch you thru the bookcase- imaging a scene:
you and i at dinner, spending time, then to sleep.

and what then would i say to you- lying there in bed?
these words, with a kiss, i would plant in your head:

"what is it inside our heads that makes us do the opposite?
makes us do the opposite of what's right for us?
cause everything'd be grrreat...and everything'd be good...
if everybody gave...like everybody could."

sweetest little bookworm. hidden underneath...
is the sexiest librarian...
take off those glasses and let your hair down for me.
take off those glasses and let your hair down for me.

simple little beauty- heaven in your breath.
the simplest of pleasures- the world at it's best.

pure bliss

Hace un par de días cené con dos amigos a los que adoro. Llevaron a su hijo, un pequeñito precioso de pestañas enormes y extremadamente bien portado que tuvo a bien derretir mi corazón al decirle tío a C. Por un instante me perdí de la interacción adulta y me quedé jugando carritos con él. Tras varios choques y ruiditos de motor. Los 'adultos' guardaron los carritos y nos fuimos. Esos minutos, tal vez no más de 10, fueron de los más felicies de ese día. Sin problemas, sin ajetreos. Sólo honestidad, sonrisas e imaginación jugando con los carritos.

Tras la brutalmente honesta confesión de A, quien sin miedo, freno o trastabilleo soltó a mi oído un "ya me quiero ir" (obviamente al cielo, en el cual siempre ha creido), no me queda más que dejarla partir; perdir a cualquier ser omnipotente que se cruce por mi camino que "ya se la lleve" (aunque yo no sepa adonde). A es una mujer espectacular, llena de historias fantásticas que van del encuentro y posible robo de un cofre con monedas de oro después de la revolución al día en el que conoció a su gran amor o, cuando a sus más de 70, incurrió en sumarse a clases de lambada o cuando confesó que podía desprenderse y visitar a sus seres queridos por las noches. Cuando se vaya, el mundo será bastante más oscuro...

Me encanta fumar, la nueva ley antitabaco me parece una gran bobada que no se debió aplicar en ciertos establecimientos y aquél que ose regañarme por echar humo en mi casa tendrá que vérselas con mi ira. Sin embargo, hay cosas que me parecen aun más ridículas que una ley antitabaco. Favor de seguir leyendo:

Fumar se convierte en religión en Amsterdam El café Le Tilleul, ubicado en el norte de Amsterdam, se convierte así en recinto religioso y a partir de su consagración se venerará en él el humo, el fuego y la ceniza como la santísima trinidad Notimex El Universal París Miércoles 16 de julio de 2008 00:05 El dueño de un café en Amsterdam consagró este miércoles a su cafetería como la "Unica y Universal Iglesia de los Fumadores de Dios", con la que pretende eludir la prohibición de fumar en el interior de bares y restaurantes. El café "Le Tilleul", ubicado en el norte de Amsterdam, se convierte así en recinto religioso y a partir de su "consagración" se venerará en él "el humo, el fuego y la ceniza" como la "santísima trinidad", según despachos de la agencia holandesa de noticias ANP. Cor Bush, propietario del establecimiento, espera que con esta "transformación" los visitantes asiduos tengan la libertad de fumar, sin violar la ley antitabaco que entró en vigor el pasado día 1 de este mes. Ante la polémica suscitada en Países Bajos, el dueño de la cafetería defendió su derecho de transformar el establecimiento argumentando la libertad religiosa que figura en la Constitución del país, mayoritariamente protestante y con un sinnúmero de iglesias. Los "fieles" que acudan a la "nueva iglesia" recibirán una credencial de identificación y estarán autorizados a encender cigarrillos durante su estancia en el lugar, mientras que aquellos que no la obtengan, deberán respetar la prohibición. De acuerdo con Bush, decenas de cafés le han externado su intención de adherirse a la "Unica y Universal Iglesia de los Fumadores de Dios", por lo cual, de concretarse, se entregaría un certificado a los establecimientos participantes. El certificado, que deberá estar a la vista del público, precisa que "la comunidad de la Iglesia de los Fumadores es libre de fumar para honrar a Dios en paz", de acuerdo con el reporte conocido en esta capital.

Viernes 16:00 hrs. Momento de ver los miles de estados de cuenta que últimamente se apilan sobre los polvosos muebles de mi sala. Cablevisión: 462 pesos que serán directamente cargados a mi tarjeta de crédito.
Sábado. Alguna hora del día. Me lleno de fuerza para ordenar los mismo papeles. Veo el de Cablevisión otra vez, pero ahora pongo atención a todo lo que dice. Mi fecha límite de pago es: Noviembre 13, 1910. ¿Qué sucederá si llamo a Cable para quejarme?

Aunque me prometí que esto no sería un diario, hay cosas que debo decir: las buenas amistades siempre regresan. Hoy quiero a mis amigas un poco más que ayer.

Y después de 30 años, sigo en construcción

Lo perdimos...

Regreso del cine. Casi 12 de la noche. Entusiasmada salí hace casi dos horas a ver la nueva película de M. Night Shyamalan. Dos cosas me obsesionan: el cambio climático y el proceso hacia una civilización más... humanizada, menos material. Así que, dadas las reseñas que leí aquí y allá, esta peli parecía una buena opción que me dejaría los pelos de punta por un instante, me haría reflexionar algo así como dos minutos. Pero, pero, pero... no entiendo que pasó.
Sí, me gustó el sexto sentido y señales, no me encantó la aldea, pero tampoco me pareció tan mala, a final de cuentas las actuaciones eran buenas, y eso siempre lo agradezco; es más creo que soy la única persona que adoró la dama en el agua (hasta me compré mi dvd y me la recetó de vez en vez), es un buen cuento de hadas. En fin, sin más, la pluma y visión de este director-actor-productor, me encantaba.
Sin embargo, el fin de los tiempos me pareció pésima. Malas actuaciones, un guión que se cae, cero congruencia, cero explicación a los hechos y lo peor: un argumento, simplemente, vacío.
No sé a qué se deba, ¿falta de recursos, mal casting, mal guión, mal dirección? O un conjunto de factores que ocasionaron un desestre en pantalla.
Ahora, ya más entrada la media noche, me preguntó qué pasará con Shyamalan... será que en verdad lo perdimos... que sus primeras películas fueron sólo un chispazo de genialidad que ya quedó en el olvido. Habrá que darle otra oportunidad, en algunos años, cuando recupere su voz y visión característica...
Siempre he creído que toda fantasía, hasta la más descabellada funciona, siempre y cuando esté bien sustentada en la realidad o en su propio microcosmos... Sólo resta esperar...

Regresaron: más errores de traducción

Aquí más de mis errores favoritos!!!!!!!!!!

2 whites (aparece dentro de una receta, en la lista de ingredientes), lo tradujeron como 2 blancos en vez de 2 claras.
Roasted sweet potatoes, traducido como: papás dulces hostiadas.
Según el diccionario de wordreference hostiar significa: dar golpes, pegar.
Sweet potatoes aparece como una batata, es decir, un camote. La buena: camotes asados.

Antz

Hoy desperté muy temprano, sin recordar mi sueño, como siempre. Pero el calor de las cobijas y el sonsonete de la lluvia matutina volvió a arrullarme. Un ejercito de pequeñas hormigas negras recorría el techo de mi casa. Las vi. Me acerqué, le preguntaba a alguien como deshacerme de ella, pero nada. Puntos negros baile que baile sobre mi sala. Volví a despertarme porque las hormigas del sueño comenzaron a subirse a mi brazo y me dio comezón. En fin, horas después y tras algunas búsquedas de interpretación de sueños, que en verdad espero todas sean incorrectas, ésta es la conclusión del psicoanálisis internetero:

Psicoanálisis Significado de soñar con Hormigas, sueño con Hormigas, sueños de Hormigas
Molestias insignificantes y codicia. Insatisfacción general. -
Se interpretan por gentes de poca importancia y ahorrativas. Señalan un ejército, deudas, vida larga. Ver entrar muchas hormigas en un pueblo predice la entrada de un ejército en ese lugar. Hormigas sobre un techo indica a padres muy prolíficos. Ver salir hormigas de una casa: disminución de los habitantes. -
Ver volar las hormigas en un lugar donde hay enfermo, presagia la muerte de éste, o un viaje largo y provechoso. El enfermo que sueña que sobre su cuerpo caminaron hormigas, que no espere vivir mucho. -
Ver muchas hormigas dentro de una casa: aumento de prole. Verlas entrar cargadas de su “cosecha” es un buen indicio. -
Para los guerreros las hormigas grandes presagian su muerte, lo mismo para los enfermos. Una hormiga grande que sale de una casa, cargada de alguna paja u otra cosa, predice robo. -
Las hormigas simbolizan el trabajo organizado y previsor, y ésta es la lección que debemos retener siempre que soñemos con ellas. Pero si las hormigas invaden nuestra casa, el presagio deja de ser favorable para anunciarnos que nos acontecerán una multitud de pequeñas molestias que a pesar de su escasa importancia nos harán la vida imposible. -
Pero todavía es peor si nos invaden el cuerpo, especialmente si llegan a nuestra cara, en cuyo caso suelen presagiar un occidente o grave enfermedad. -
Ver hormigas: logrará riqueza y abundancia de bienes gracias al trabajo realizado con tesón y coraje. Gozará de una cómoda posición. -
Ser picado por las hormigas: problemas de salud, enfermedad grave. -
Destruir un hormiguero: se encontrará desamparado, en una situación desgraciada. -

Pero bueno, si notan que algo malo está a punto de sucederme, favor de culpar a las hormigas de mi sueño... Lo peor es que tal vez es sólo la venganza de estos seres, pues en alguna ocasión invadieron mi cocina y a falta de DDT, tuve que exterminarlas con spray para el cabello y un poco de alcohol...

Mi primer Picasso

http://www.mrpicassohead.com/canvas.html?id=5c04d5a&skin=original

S&C

Mi primer acercamiento con sex and the city fue... horrible. Pero dos años después llegó el enamoramiento total. Quise ser Carrie mucho tiempo y entre mi profesión y espíritu bastante soñador busqué incansablemente similitudes con mi vida. Así que entre 'my own quest for love', las amigas y demás, viví los últimos años de mi vida acompañada por 'las chicas'.
Así que hoy no pude esperar más y salí corriendo de la oficina a ver la película. Escribo esto cuando todo aún está muy fresco en mi cabeza, no hace más de 30 minutos que salí de la oscuridad de la sala. Y quitando el incidente macabro de la cinta quemada (2 veces pararon la función) puede decir que quede con un sabor de boca bastante agridulce.
La frivolidad se apoderó de la pantalla, la vida en pareja de Samantha en ocasiones se vio reducida a una parodia sin chiste y las frases sobre México me parecieron despectivas. Mas la pase bien, reí, nunca lloré y odié a Big (y a todos los hombres de la serie, pues parecen más extras que otra cosa).
A final de cuentas y para evitar una verborrea de cosas negativas (ojo, los primeros 50 minutos sí valen la pena, y mucho) me quedo con la serie de tele y con ese final.

De regreso

Tras dos semanas que, literalmente, se me escurrieron por las pestañas: ¡estoy de regreso! Claro, también siento que poco importa... al no existir los comentarios, ni siquiera sé si alguien lee... En fin. En estas dos semanas aprendí algunas cosas: vivir con alguien no es sinónimo de convivir, cuando tienes mucho trabajo nunca pasas demasiadas horas en la oficina, tu perro puede olvidarse de ti, hasta los buenos amigos se hartan de escuchar la frase 'hoy no puedo, tengo mucho trabajo y no sé a qué hora saldré', la comida se echa a perder rapidísimo, el concepto 'olvidé comer' es real, las vacaciones sí son una ilusión, dos semanas sin gimnasio equivale a cero condición física, nunca regales tu último cigarro, cuando buscas una gasolinera todas estás cerradas, los coches también se cansan, el universo sabe conspirar a tu favor o contra, las letras sí cobran vida... y lo peor, los 30 comienzan a pesar.

words of wisdom

“Over a long morning interview, Mr. Lois recalled that Martin Scorsese, a huge admirer of the Esquire covers, seemed crushed when he learned that his idol had spent most of his life in advertising. But Mr. Lois said he didn’t see much difference between ads and covers. ”“ 'I’ve always been about the big idea, the big idea,' he explained. 'I never had any trouble going into a new area. It’s all a matter of creativity. I even made a music video once for Bob Dylan, using 5,000 years of the history of art.' ”

Sonnet: What is Needed

A complete new sex. Not those dreary old men and women,
where the beautiful are so pleased to be beautiful
and the unattractive live in outer darkness;
but a real democracy where everyone's
equal and opposite
and nobody's under proof. Satisfaction guaranteed.
That would be somenthing. If jealousy and frustation
could be thrown into the everlasting dustbin,
what an end to sourness and the moulds of madness!
We live, however, in an unregenerate country.
There-s no sign yet of that desired mutation.
Monsters are wearing briefs and ties and waistcoats
and filling the world with hours of quiet agony.
Sprightliness wears the bowler hats of boredom
and young difficulties fill the bras and panties.
-Gavin Ewart (1916-1996)

From the Passionate Pilgrim

William Shakespeare 26 de abril 1564-23 de abril de 1616



Two loves I have, of comfort and despair
That like two spirits do suggest me still.
My better angel is a man right fair,
My worser spirit a woman colored ill.
To win me soon to hell my female evil.
Tempteth my better angel from my side,
And would corrupt my saint to be devil,
Wooing his purity with her fair pride.
And whether that my angel be turned fiend
Suspect I may, yet not directly tell;
For being both to me, both to each friend,
I guess one angel in another's hell.
The truth I shall not know, but live in doubt,
Till my bad angel fire my good one out.

Lloraba, el viento jugaba con su cabello. El la vio y corrió a besarla. Sus lágrimas se secaron y una tierna sonrisa apareció en su rostro. Empezaron a caminar, eran felices. Al abrir los ojos, las lágrimas seguían allí, cayendo. El viento la acompañaba a depositar las flores sobre el cristal. El había muerto.

There’s something twisted in anniversaries and birthdays. Besides the fact of having to be extremely and stupidly polite with whoever calls to say: “Hi, congratulations. How are you?” You have to fake a smile and parade through that day with extreme happiness. But, what happens when you want to be home and drown in self-pity; or when you just wish to be in bed, trying to cover mistakes and actions with your blankets and pillows? I really hate when everyone around you takes for granted a happiness that’s not real or that you don’t want to acknowledge, at least not during that ‘special day’. It’s just a year (usually crappy, especially if you got divorce, lost your job, had to get a mortgage, went to the funeral of someone you loved, etc, etc), but everyone wants to add words of wisdom and best wishes to it (and worst they are not always sincere). But well… at least I can complain.

Mi abuelo

Cuando tenía como 15 años, la UNAM llamó a mi abuelo para hacerle un pequeño homenaje en el medio tiempo de un partido de los PUMAS. Mi padre y yo lo acompañamos. Fue mi primer y único partido de la UNAM.
Mi abuelo fue un gran caballero, un hombre completo de quien aprendí un poco de todo, incluida mi afición al futbol (de la que muy poca gente sabe), mi pasión por la cartas y por la música clásica, pero, sobre todo, fue él quien me enseñó a disfrutar de las cosas más sencillas y valiosas de la vida. Hoy lo sigo extrañando y aprovecho para compartir este párrafo del artículo que salió en el periodico La Nación de Costa Rica. Si quieren leerlo completo entren a:

www.nacion.com/proa/2008/abril/20/proa1499322.html

Nacido en Barrio México, San José, el 18 de octubre de 1912, Rodolfo Muñoz se formó en el seno de una familia de deportistas que encabezaba un futbolista, su padre Elías Muñoz, quien jugó de portero en uno de los primeros equipos que se formaron en el país, el Josefino.

Butch –así se le llamaba por querer imitar al actor español Juan de Landa, de la cinta de 1930 El Presidio – se inició en los equipos San Luis FC y el Hispano Atlético. De ahí dio el salto a la Primera División del Orión FC.

Su progenitor dotó a la familia de un salón de baile y un gimnasio muy completo, que le permitió a sus hijos practicar todo tipo de deportes. Aparte de un Rodolfo futbolista, sus hermanos fueron campeones nacionales de boxeo: Jaime (peso mosca) y Franklin Muñoz (en ligero). Guillermo practicó el futbol y fue campeón de tenis de mesa.

“¡El gimnasio en la casa era una preciosidad tremenda! Mi padre nos inculcó el deporte, alejados de los vicios. Nada de licor, ni cigarrillos ni de billares”, recordó Guillermo Muñoz, hermano de Butch , con 94 años y quien radica en San Juan de Tibás.

A raíz de una gira que realizó el Club Sport La Libertad a México, en noviembre de 1935, Butch fue solicitado como refuerzo del Orión y sobresalió en los amistosos ante los principales clubes aztecas de la época. Por ese motivo, fue contratado por el equipo España, junto a Eduardo Goldoni y José Antonio Toño Hütt.

Se les sumaron Santiago Bonilla, procedente del equipo Nueva York (EE. UU.), y Jorge Quesada, Quesadita , quien venía del futbol de España luego de que, en 1936, estalló allá la Guerra Civil.

“ Butch era un jugador muy técnico y limpio. Cuando debuté en un partido internacional con la Liga ante el España, él venía en esa gira (el 20 de julio de 1941) y yo lo tuve que marcar. Estaba nervioso, porque tenía que toparme con un hombre de fama y prestigio en Costa Rica y México. Se me acercó y me dijo: ‘Alvarillo, juegue tranquilo, usted domina bien la pelota’. Entonces se me quitó el miedo de enfrentarlo”, recordó el exjugador Álvaro Rojas Espinoza, hoy con 88 años de edad.

Desde entonces, Butch radicó en Ciudad de México, al lado de su esposa mexicana, Aurora Reyes, sus cinco hijos y siete nietos. Allá jugó y dirigió al España, el Marte y la UNAM; fue muy apreciado por la afición azteca y la prensa siempre lo recordó como uno de los mejores extranjeros que participó en el balompié azteca.

“Mi hermano me llevó a México y me contrató el Moctezuma de Orizaba como centro delantero y llegué a ganar el campeonato estatal. Me lesioné el nervio ciático y me dieron de baja. Después ocupó mi lugar Fello Meza, en 1941”, revivió Guillermo Muñoz.

More Junot

Son miedo diferentes. El viento no ahuya en las noches silenciosas, pero sí lo hace el sonido de los aviones volando bajo, de los helicópteros a punto de perder la ruta para luego estrellarse. No hay animales que muerdan, telarañas que se sujeten con fuerza al cabello, bichos que piquen, plantas que hagan que tu piel se retuerza de dolor y enrojecimiento. Nunca habrá un animal exhibiendo cómo se sacia comiéndose a otro.
No, no hay nada de eso, sólo los moscos que produce la fruta podrida, el aire rancio del refrigerador, la mariposa perdida en el parque y el triste pájaro que se azota contra los vidrios. No hay manadas galopando, haciendo retumbar a la Tierra, mas hay manadas de autos que rugen. Se ven hermosos cuando el sol golpea sus cristales. No huela a lluvia ni a tierra. No hay amaneceres ni anocheceres que disfrutar. La vida trascurre distinta, son otros sus ciclos, son otras sus necesidades. Las estrellas están entre nosotros por la noche, luces de colores que bailan de un edificio a otro. En el cielo no hay nada más que gris

Para reflexionar

This belief comes from my unyielding faith in the decency and generosity of the American people. But it also comes from my own American story.

I am the son of a black man from Kenya and a white woman from Kansas. I was raised with the help of a white grandfather who survived a Depression to serve in Patton’s Army during World War II and a white grandmother who worked on a bomber assembly line at Fort Leavenworth while he was overseas. I’ve gone to some of the best schools in America and lived in one of the world’s poorest nations. I am married to a black American who carries within her the blood of slaves and slaveowners – an inheritance we pass on to our two precious daughters. I have brothers, sisters, nieces, nephews, uncles and cousins, of every race and every hue, scattered across three continents, and for as long as I live, I will never forget that in no other country on Earth is my story even possible.

It’s a story that hasn’t made me the most conventional candidate. But it is a story that has seared into my genetic makeup the idea that this nation is more than the sum of its parts – that out of many, we are truly one.

Throughout the first year of this campaign, against all predictions to the contrary, we saw how hungry the American people were for this message of unity. Despite the temptation to view my candidacy through a purely racial lens, we won commanding victories in states with some of the whitest populations in the country. In South Carolina, where the Confederate Flag still flies, we built a powerful coalition of African Americans and white Americans.

This is not to say that race has not been an issue in the campaign. At various stages in the campaign, some commentators have deemed me either “too black” or “not black enough.” We saw racial tensions bubble to the surface during the week before the South Carolina primary. The press has scoured every exit poll for the latest evidence of racial polarization, not just in terms of white and black, but black and brown as well.

And yet, it has only been in the last couple of weeks that the discussion of race in this campaign has taken a particularly divisive turn.

Lee todo el speech de Obama en http://blogs.wsj.com/washwire/2008/03/18/text-of-obamas-speech-a-more-perfect-union/?mod=googlenews_wsj

Born intho Brothels, publicado en Tentación, 2006

A través de la mirada de los niños que habitan los burdeles de Calcuta, el arte prueba una vez más su poder catártico y redentor.

Tiene menos de 10 años de edad, su cara está pintada de rojo y el cuerpo lo lleva tatuado con polvo, tierra y aceite. Sus ojos brillan, al igual que su pelo, lleno de cebo. Detrás de él hay una pared carcomida, enmohecida; la humedad traspasa la pantalla. La imagen la tomó Kochi, una niña hindú que en el 2000 tenía 10 años de edad. Su protagonista no tiene nombre, no lo necesita porque es un paria, al igual que nuestra pequeña fotógrafa. Ambos viven en los burdeles de Calcuta, la zona roja donde los turistas buscan noches exóticas con deje a dulce de pistache y El Ramayana; la misma zona donde los hindúes buscan saciar sus deseos con los parias, a quienes luego desprecian y mantienen en el último escalafón de la cadena social. Pero en la India, según el documental de la fotógrafa inglesa Zana Briski Born Into Brothels: Calcutta’s Red Light Kids, hay aún algo más bajo en el escalafón que una prostituta: sus hijos. La madre de Kochi es prostituta, vive en aquellos burdeles con su familia y otras compañeras de trabajó. Su hija intentó varias veces ingresar a la escuela, pero su condición social no se lo permitió puesto que ella, al igual que los otros hijos de estas mujeres tienen un destino inmutable: por las noches, las niñas -ahora convertidas en lo mismo que fueron sus madres- reinarán las calles mientras sus hermanos, ocultos bajo la sombra de los faroles, hacen transacciones e intentan salvaguardar el regreso de sus hermanas a casa.

El tema atrapa la curiosidad: mujeres hermosas capturadas bajo la lente de quien intenta retratar lo que hay detrás del maquillaje nocturno: hambre, ansiedad, miseria y un bosquejo de esperanza para garantizar la supervivencia de la parentela. Zana llegó cautivada por la idea en 1998. Tras seis meses de buscar la forma de ingresar a los burdeles de la zona roja de Calcuta, encontró a un padrote que le dio un cuarto en el mismo lugar donde residen sus mujeres. Allí, la graduada de la Universidad de Cambridge (Reino Unido) y del Internacional Center of Photography, de Nueva York, Estados Unidos, aprendió a comunicarse y a compartir un estilo de vida y trabajo: mientras ellas esperaban a los clientes, Zana era participe de las bromas, los juegos y la pesadilla de no encontrar un amante nocturno. En las mañanas, los hijos de aquellas damas eran quienes se le acercaban. Tomaban su cámara y jugaban con ella. Briski los dejaba sin problema y les permitía capturar lo que quisieran. En el 2000 regresó a Nueva York y consiguió diez sencillas cámaras para los niños. Regresó a la India, escogió a ocho niños y les enseñó edición, iluminación, composición y breves lecciones de fotografía general en cursos de dos semanas. Entre salidas a la ciudad, al zoológico y demás actividades en grupo, optó por tomar una cámara de video y atestiguar todas las acciones. A finales de ese mismo año le escribió a Ross Kauffman, quien también vivía en Nueva York. Él acababa de retirarse luego de diez años de edición de documentales y no confiaba en el proyecto, hasta que vio los testigos de Zana. Kauffman tomó un avión rumbo a la India. Entonces comenzó la odisea.

Sin una idea demasiado clara de qué filmar y con la ayuda financiera del Sundance Institute, Jerome Foundation y el New York State Council Institute, la idea de Zana Auntie -como aprendieron a decirle sus pupilos- se transformó en Nacidos en el Burdel, un documental mitad producto de la imaginación de los niños y mitad un crudo testimonial sobre la desigualdad de la zona. Avijnt (11 años), Gour (13 años), Kochi (10 años), Manik (10 años), Puja (11 años), Shanti (11 años), Suchitra (14 años) y Tapasi (11 años) son los protagonistas de esta cinta, y los parias sin derechos que se transformaron en dos años y ahora albergan la esperanza de salir de los burdeles y tener un futuro. Algunos quieren dedicarse de lleno a la fotografía, otros a las artes en general, y algunos más, sólo aprendieron a hacer oídos sordos ante los comentarios de quienes aún los consideran lo más bajo del estrato social hindú.

“Es una historia sobre los niños y cómo emergen y se transforman a través del arte”, comenta Zana para la BBC, quien asegura que ésta no es una forma de propaganda política y lo demuestra con la creación de Kids with Cameras, asociación no lucrativa que además de seguir apoyando a los ocho niños que adoptó en Calcuta, se ha expandido a Haití, Jerusalén y El Cairo, Egipto. “Es casi imposible filmar en los burdeles, es muy peligroso”, admite Zana, “muchas veces nos amenazaron y éticamente, presentar las historias de los niños al mundo es una responsabilidad”, admite. Incluso había pedido que el documental no se exhibiera en la zona y prefirió ser ella quien se los mostrara directamente a los niños. Kochi, una de sus predilectas y quien ahora se encuentra en un albergue, alejada ya de los burdeles, se soltó a llorar al final de la proyección. “Estaba allí sentada, con dolor de cabeza, a duras penas podía verlo, y cuando todos se fueron, me dijo en un inglés muy fluido, porque ha estado en la escuela desde el principio del proyecto: ‘esa película verdaderamente me lastimó’. Le agradezco por ser tan valiente, y por compartir su vida con otras personas. Ella ha sido capaz de transformar su difícil experiencia y circunstancias en algo conmovedor”, narra Zana.

Sin embargo, ésta no es la primera vez que los niños son los protagonistas de sórdidas historias de desencanto. Las tortugas pueden volar, de Bahman Ghobadi, presentaba la vida de Satellite y sus amigos en Kurdistan días antes de la ocupación estadounidense, y Ciudad de Dios nos daba el punto de vista de Busca Pé sobre la situación de Brasil: ficciones tan reales que son imposibles de olvidar. Niños que intentan ver el mundo con inocencia y la esperanza de rescatarlo de la violencia a través de sus propios dones, sean el arte o la singular forma de robar la señal de televisión para saber en qué momento preciso caerá Saddam Hussein. Y es que hay algo en esas cintas, sean ficciones o no, que cautivan. La realidad de los niños; la violencia dimensionada a un punto de vista cándido, mágico, donde la división de clases no siempre es palpable.

“La otra cosa que constantemente me preguntan los niños es ‘¿qué hubiera pasado sin ti?’, ‘¿qué me habría pasado a mí sin ti?’ Sólo me quedé maravillada, con el corazón roto, agradecida y honrada. Lograr entrar en contacto con almas tan grandes capturadas en el cuerpo de un niño, y ser capaz de ayudar a alguien así”, concluye Zana, quien por el momento codirige Kids with Cameras y ayuda a seguir recaudando fondos a través del documental que la llevó a descubrir el mundo.

Mira Nair, publicado en el suplemento Tentación, 2006

Es fácil visualizar a esta mujer hindú deambulando por los pasillos de la Universidad de Harvard. Un sencillo sari, el cabello recogido en una coleta de caballo y una libreta donde comenzaba a apuntar las ideas que más adelante se transformarían en Salam Bombay! y Monsoon Wedding, dos de sus filmes más exitosos. Desde luego, el primer acercamiento de Mira con el cine fue la actuación, la cual experimentó en diversas obras escolares; pudo ser una de las actrices más destacadas de Bollywood (el símil de Hollywood en la India, el país que más películas produce al año), pero los sueños de niña que la animaban a conocer el mundo la llevaron a desarrollar sus propias historias. Su voz, siempre independiente, siempre sólida, la hicieron destacar desde finales de los ochenta, cuando Salam Bombay! ganó la Cámara de Oro como Mejor Ópera Prima en el Festival de Cine de Cannes de aquel año. La historia de amor interracial que retrataba la realidad de la mujer hindú la catapultó a la fama; de allí, Nair optó por captar otra realidad: la de los cubanos en Miami. La familia Perez, cinta en la que participaron Angelica Houston y Alfred Molina, nos acercaba con cierto deje de veracidad a los sentimientos de estos refugiados que buscaban crear un hogar alejados de casa. Y si bien es cierto que la historia se pierde en sentimentalismos y clichés, guarda la sencillez de un viejo que todos los días trepa a un árbol para ver el atardecer acariciar las orillas de su isla, de su hogar. Mira, cuando se encuentra detrás de la cámara elucubrando tomas exactas y pensando en las instrucciones que dará a sus actores, se deja invadir por la melancolía de también haber dejado su ciudad natal para explorar el mundo. De allí que en su cine la India aparezca como un personaje más, con la misma voz y sentimientos que cualquiera de carne y hueso.

La visión de un mundo fragmentado en el las personas buscan un hogar es sin duda una de las características más importantes de los filmes de esta mujer. Ya sea en el corazón, como en Salam Bombay! o en las tradiciones, como en Monsoon Wedding, cada una de sus películas lleva reminiscencias de su país en la música, en los bailes y en visiones idílicas de una India repleta de magia, comidas exóticas, danzas y eunucos que protegen a hermosas mujeres. Esta última visión, más cercana a las leyendas del Mahabarata y del Ramayana, los dos libros épicos de la India, es la que Mira presenta en Vanity Fair, cinta basada en la novela homónima del escritor inglés William Makepeace Thackeray.

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Bhubaneshwar, India. Una adolescente de 16 años sale al portón de su casa con un libro bajo el brazo. Su educación le ha permitido asimilar con cierta facilidad la influencia inglesa sobre su cultura natal y abraza a los escritores de aquella lengua como propios. Los libros que ha leído la han trasportado a otras ciudades y tiene la certeza de que algún día las visitará. Por sus ojos ya han pasado las historias entrelazadas de las hermanas de Mujercitas (de Louisa May Alcott) y ahora busca un personaje literario más fuerte con quien identificarse; aún es muy chica para entender las desventuras de Madame Bovary. Alguien en la escuela le ha dado Vanity Fair. Los primeros párrafos del libro le presentan a Rebeca Sharp (cuyo ingenio hace honor al apellido) y queda encantada con las ganas de vivir y de salir adelante de una huérfana que quiere sobresalir en la sociedad inglesa del siglo XIX a costa de lo que sea. Mira se deja cautivar por la mezcla entre la sociedad inglesa y la libertad con la que Thackery describe a la India; la opulencia de las máscaras contra la sensualidad carnal; la represión y el precio de las aspiraciones contra la libertad de crear un universo propio donde todo es permisible. La entonces soñadora estudiante cierra el libro e imagina cómo sería Becky, cuál sería la forma idónea para representarla. Pasaron más de 30 años para que Mira obtuviera los recursos necesarios para dar vida a este personaje en el cine.

La directora dueña de la casa productora de cine Mirabai Films comenta en rueda de prensa que “la razón por la que deseé hacer esta obra es espiritual: ¿quién de nosotros no ha tenido sueños y, cuando los alcanza, es verdaderamente feliz? ¿Qué es la felicidad? ¿Cuáles son las aspiraciones? ¿Cuál es la vanidad de la vida?”. Estas preguntas eran muy cercanas a Mira cuando comenzó a trabajar en este proyecto. En 2001 había cautivado al mundo con Monsoon Wedding, cinta donde el amor verdadero y la eterna lucha entre el ser y el deber ser juegan un rol fundamental es los días anteriores al matrimonio tradicional de Aditi (interpretada por Vasundhara Das). La cinta rodada en tan sólo 30 días marcó la carrera de Nair: por un lado significó el éxito que deseaba; por otro era también la ‘vara’ con la que se mediría el resto de sus producciones. Al año siguiente ella se desafanó del cine para rodar la cinta Hysterical Blindness para la cadena de cable HBO. Esta sería marcaría el regreso a la televisión de la directora y escritora (anteriormente había realizado India Cabaret, Children of a Desired Sex y The Laughing Club of India) y la primera completamente alejada de la India. En ella dos mujeres Beth (Juliette Lewis) y Debby (Uma Thurman) buscan al amor verdadero en Nueva Jersey en plena década de 1980. El resultado: nominaciones en los premios Emmy y en los Globos de Oro. Entonces Sean Penn la invitó a participar el 11’ 01’’ 01, en donde realizó un cortometraje en donde exponía la reacción de su país ante los atentados del 11 de septiembre de 2001. En uno de los puntos más álgidos de su carrera Mira se hacía la misma pregunta con la que Thackeray concluye su libro: “Ah, vanidad de vanidades. ¿Quién de nosotros es feliz en este mundo? ¿Quién de nosotros tiene deseos o los ha satisfecho?: el deseo de Mira, hacer una película que la retara y le permitiera, una vez más, captar a su amado país natal desde los ojos de Hollywood. El reto: dar vida a uno de los libros más queridos de la literatura sin dejar que ninguno de los personajes secundarios perezca al momento de la adaptación. Para la productora Dona Gigliotti: “Mira es una gran creadora con un humanismo que en verdad atrapa. Su comprensión de sus propios orígenes y cómo logra posicionarlos en la cinta es lo que lo vuelve espectacular”.

Mas la vida detrás de la lente no ha sido tan sencilla como aparenta. Mira se ha divorciado tres veces y, a la fecha, sigue sin encontrar al hombre que la acompañe y que tenga el sentido del humor que ella necesita. Sin embargo, en 1991 tuvo a su primer hijo, Zoharan, cuyo padre es Mahmood Mamdani, su hijo es, a final de cuentas, su más grande proyecto.

Same place, same kiss

Todos los días 8:30 a 9:00 hay una pareja que simula esconderse tras las columnas que llevan a la entrada principal del edificio gris ubicado en la calle Polanco, a escasos pasos de una glorieta que te lleva directo a la embajada de Canadá. Me llama la atención porque todos los días paso por allí a esa hora y siempre están en la misma posición. La primera vez se me hicieron tiernos, imaginé que ella se despedía de él tras una noche cálida. La segunda pensé que eran unos recién casados. La tercera me pareció un poco asqueroso, pues el camión de basura estaba al lado y ellos seguían besuqueándose cual pubertos en casa sin papás. Pero hoy, que los vi como por ocasión cuarenta mil, me hartaron. Seguro no viven allí, lo más probable es que alguno de los dos trabaje cerca y que en ese hueco oscuro de altura perfecta para recargarse y ocultarse tras una columna sea su guarida perfecta de cada manaña -con todo y música de fondo proporcionada por la campana del recogedor de basura.

mowed ear, bad head

So what, my mind just suddenly switched to English. Hope it stays like this for a few more days, but I'm possitive it will switch back to Spanish in just a few hours. Anyway. The two men in my life C and R (ok, R is my dog) had huge, massive problems with their heads today. Both problems involved severe amounts of blood (well, just a drop here and there).
So I was happily daydreaming in my bed. Finally finished On Chesil Beach and was trying to make up my mind about it: loved it or hated it, when out of the blue, C screams my name. He's always playing, so I didn't care. Act two: he crept out of the bathroom, face green and teary eyes. What happend? Well, I will never how, but he stumbled into the wall and got a huge bump, a couple of scatches and few drops of blood, right in the middle of the scull.
Act three: R was there, just being a happy dog, as always. But something catched my eye when I stroked him. A drop of blood was on the floor. I do have to say that first I doubled checked my hands and my nose, but it was him. He went for a bath and haircut (well, me, a nice and concerned owner, took the puppy to the vet because it stung) and the stupid hairdresser (or shall I say dog-dresser?)just mowed (yes, as in mow the grass) his ear.

I create the monsters that live under my bed, and in my closet, and bathroom and desk and phone... basically I create my own shadows, my own fears, and they scare me, but push me and... at least they are really cute. Crazy little bluish and redish things crawling around the white of my eye, always hunting me and then scaping to my hair, they use it as a slide, but they are my monsters, and I like them

Ay no... hoy descubrí que me encantan las noevelas cursis y románticas, no importa si son de mediocre calidad. Será acaso herencia de Corín Tellado…

¿te acuerdas?

LEER PARA CREER

BRISBANE, Australia (AP) -- A 16-foot python stalked a family dog for days before swallowing the pet whole in front of horrified children in the Australian tropics, animal experts said Wednesday.

A 16-foot python swallows a family's dog on Monday night in Kuranda, Australia.

The boy and girl, aged 5 and 7, watched as the scrub python devoured their silky terrier-Chihuahua crossbreed Monday at their home near Kuranda in Queensland state.

Stuart Douglas, owner of the Australian Venom Zoo in Kuranda, said scrub pythons typically eat wild animals such as wallabies, a smaller relative of the kangaroo, but sometimes turn to pets in urban areas.

"It actively stalked the dog for a number of days," Douglas said.

"The family that owned the dog had actually seen it in the dog's bed, which was a sign it was out to get it," he added.

"They should have called me then, but (the snake) got away and three or four days later, I was called and went around and removed it" after the dog had been killed, Douglas said.

By the time Douglas arrived, all that could be seen of the dog was its hind legs and tail.

The zoo manager, Todd Rose, said pythons squeeze their prey to death before swallowing it whole. The 5-year-old dog would have been suffocated within minutes. Video Watch snake handler show off dog-eating python »

"The lady who was there threw some plastic chairs at the snake, but you've got to remember that this is about 50 kilograms (110 pounds) of aggressive muscle," Rose said.

Removing the half-swallowed dog could have harmed or even killed the python, Rose said, because dogs have sharp teeth and claws that could do the snake internal damage if it were wrenched out.

The snake was still digesting the dog at the zoo Wednesday. It will soon be moved to the bush, Douglas said.

Dirrrty

Obama photo in turban, robe causes stir

Sen. Barack Obama, D-Ill., right, is dressed as a Somali Elder by Sheikh Mahmed Hassan, left, during his visit to Wajir, a rural area in northeastern Kenya, near the borders with Somalia and Ethiopia in this file photo from Aug. 27, 2006. The garb was presented to Obama by elders in Wajir. Obama's estranged late father was Kenyan and Obama visited the country in 2006, attracting thousands of well-wishers. Sen. Barack Obama, D-Ill., right, is dressed as a Somali Elder by Sheikh Mahmed Hassan, left, during his visit to Wajir, a rural area in northeastern Kenya, near the borders with Somalia and Ethiopia in this file photo from Aug. 27, 2006. The garb was presented to Obama by elders in Wajir. Obama's estranged late father was Kenyan and Obama visited the country in 2006, attracting thousands of well-wishers. (AP Photo)


WASHINGTON—A photograph circulating on the Internet of Democratic Sen. Barack Obama dressed in traditional local garments during a visit to Kenya in 2006 is causing a dustup in the presidential campaign over what constitutes a smear.
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The Associated Press photograph portrays Obama wearing a white turban and a wraparound white robe presented to him by elders in Wajir, in northeastern Kenya. Obama's estranged late father was Kenyan and Obama visited the country in 2006, attracting thousands of well-wishers.

The gossip and news Web site The Drudge Report posted the photograph Monday and said it was being circulated by "Clinton staffers" and quoted an e-mail from an unidentified campaign aide. Drudge did not include proof of the e-mail in the report.

"I just want to make it very clear that we were not aware of it, the campaign didn't sanction it and don't know anything about it," Clinton spokesman Howard Wolfson said in a teleconference with reporters. "None of us have seen the e-mail in question. If anybody has independent reporting that they've done on it I would welcome it."

Obama, in an interview with WOAI radio in San Antonio, Texas, said voters are "saddened when they see these kind of politics."

"Everybody knows that whether it's me or Senator Clinton or Bill Clinton that when you travel to other countries they ask you to try on traditional garb that you have been given as a gift," he said. "The notion that the Clinton campaign would be trying to circulate this as a negative on the same day that Senator Clinton was giving a speech about how we repair our relationships around the world is sad."

Obama campaign manager David Plouffe accused Clinton's campaign of "the most shameful, offensive fear-mongering we've seen from either party in this election."

Clinton campaign manager Maggie Williams said the Obama campaign's reaction was inflaming passions and distracting voters.

"Enough," Williams said in a statement. "If Barack Obama's campaign wants to suggest that a photo of him wearing traditional Somali clothing is divisive, they should be ashamed. Hillary Clinton has worn the traditional clothing of countries she has visited and had those photos published widely.

"This is nothing more than an obvious and transparent attempt to distract from the serious issues confronting our country today and to attempt to create the very divisions they claim to decry."

In a teleconference with reporters, retired Air Force Gen. Scott Gration, an Obama adviser who accompanied the Illinois senator to Kenya two years ago, said the senator was there to learn how tribes were organizing themselves.

"And in the course of this, Senator Obama was given an outfit and as the guest that he was, the great guest, he took this outfit and they encouraged him to try some of it on," Gration said. "It was a thing that we all do."

In December, two Clinton Iowa volunteers resigned after forwarding a hoax e-mail that falsely said Obama is a Muslim possibly intent on destroying the United States. Obama is a member of the United Church of Christ and says he has never been a Muslim, but false rumors about Islamic ties are circulating on the Internet.

oh gran decepción

Todos los días algo decepciona. Tal vez el tráfico, un compañero de trabajo en verdad irrespondable o la novela de tu autor favorito que llevabas meses esperando y que resultó una perdedera de tiempo. En fin, la decepción de este fin de semana no fue ni la exposición de Leonora Carrigton en Reforma (la cual es más que aceptable) ni la de Cine Mexicano ubicada en la misma calle pero del otro lado (la cual también es más que aceptable), sino los Oscares. Tras escribir unos días antes de los divertido que me pareceían y de lo mucho que disfrutaba verlos, este año todo resultó un suplicio.
¿Por dónde empezar? Por la carencia de guión, por un anfitrión malhumorado cuyo mejor momento fue sacar al escenario a una de las ganadores para que diera las gracias, por el anuncio de Nintendo, por el escenario ochentero que parecía unicel pintado con diamantina chafa, por los números musicales sin producción y desentonados o por los soldados que anuncionaron un premio. Vaya, el high light de la noche fue que saliera Seinfeld como abejita para dar un premio... y eso no es impactante.
Lo peor del caso y con el perdón de alguno que otro fan, No Country for Old Men tampoco merecía el premio a la mejor película del año, tanto Atonement como There Will Be Blood en definitiva son superiores (vaya, digamos que el final no se les... cae). Sí, la genialidad de los Coen lo merece, pero por qué no darselos en su momento y por películas como Fargo o O Brother Where Are Thou? Aunque agradecí la pedentería de Ethan, y mucho.
En fin, tras una memoria como de 25 años de Oscar, los de esa noche pasarán al olvido y quedarán en la parte más lejana de mi memoria; eso sí, la pizza, como siempre, estuvo deliciosa.

Sin título

Una niña vestida de negro contempla cómo una abeja besa a una rosa. Se queda allí, maravillada. Por su mente no pasa nada. No hay principio ni fin. Una mano la jala, le musita algo incomprensible al oído. La niña de negro baja las escaleras taconeando tan fuerte como puede para sentirse acompañada –tal vez para sentirse más adulta- entonces el horno, el cartón, el fuego se presenta ante sus ojos. Un hombre de traje gris le da unas tijeras, hace que vuelva a tocar la frente del cadáver. Está frío. Se aleja. Corta un trozo de cabello. Se da la media vuelta. Abraza las tijeras. El hombre del traje gris se las quita. La voltea. Musita palabras incomprensibles. La deja frente al cadáver. Acciona un botón rojo y ve como poco a poco la plancha de metal comienza a descender. Los pies, las piernas, los muslos, las caderas, la panza donde siempre durmió, el corazón, los brazos, el cuello, la cara. El último restriego de cartón con un algodón bañado en alcohol. Se espera para ver como arden las llamas. Él se rodea de fuego. Entonces cierra la compuerta. En tres horas habrá terminado.

Oscares 2008

Cómo olvidar las noches de los Óscares. Los veo cada año desde que tengo uso de razón y las únicas dos ocasiones en que no lo hice un par de tragedias sucedieron. En fin... cada año mis expectativas crecer, aunque también cada año le resto un poco de valor al hombrecillo dorado. Sin embargo, todo parece ser que la premiación a lo mejor de 2007 será diferente. Hace un rato que no veíamos un año tan llenito de buenas películas y con actuaciones magistrales. Por otro lado, este año queda más que claro que ya llegó la nueva generación y en muchas categorías (especialmente en la de mejor actriz) será un volado en el cual la Academia demostrara que tan renuente es o no a este cambio generacional.
Adiós a Julia, Tom, Meg, Jodie. Los seguiremos viendo como presentadores y, con un poco de suerte, en unos 15 o 20 años más recibirán un Oscar honorario o una nominación por un papel de alguien con problemas seniles -y lo ganarán, el sentimentalismo gusta-. En el inter, en verdad mantengo los dedos cruzados para que Atonement sea la mejor película, PT Anderson el mejor director, Ellen Page la mejor actriz, Cate Blanchett la mejor de reparto, Bardem el mejor secundario y Clooney (sí, lo sé, es muy poco probable) el mejor actor.

noche de domingo

No le saqué la lengua al fantasma, como sugirió C. Más bien, decidí confrontarlo. Y no era uno, eran muchos. Mi vida preparatoriana fue algo salido de una mezcla de películas con nerds, porristas, adolescentes con egos inflados y profesores inolvidables. Desde luego, yo no era la niña popular, pero tampoco era una nerd. Digamos que, a grandes rasgos, otras cosas pasaban por mi cabeza y que caí libremente en la categoría de adolescente incomprendida (aunque, en ocasiones, sigo siendo un adulto incomprendido, pero que levante la mano el que no se sienta así de vez en cuando).
Armada de valor con cigarro y whisky en mano, googlé mi escuela y, menuda suerte, la encontré. Vi todas las fotos que allí había, sonreí y me enojé por igual, pero el fantasma se comenzó a desvanecer, hasta me dieron ganas de regresar y me incribí en mi generación, claro, me custión si alguien sabrá quién soy sin mi foto, pues era mejor conocida por un apodo que jamás escribiré.

por qué

Cuando me despierto veo todo claro, al pasar la tarde, encuentro telarañas por doquier y el ímpetu mermado...

Los fantasmas de mis sueños

Un fantasma me persigue por mis sueños.... hasta hizo que me levantara temprano. ¿Alguna solución para ahuyentarlo?

The Jane Austen Book Club

Pensar en Jane Austen en pensar en la complicidad y complejidad femeninas. Miradas, celos, enojos, malos entendidos, arrepentimientos y el inolvidable momento del primer beso, del primer roce, del primer todo; incluida la traición. Sus novelas han sido fuente de inagotable inspiración para películas, obras de teatro y hasta novelas, como El diario de Bridget Jones. Pero, además del festival anual, el baile de gala y la revista bimestral editada por el Jane Austen Centre, con sede en Bath –obvio–, faltaba una cosa más: una película en la que se expusiera abiertamente lo mucho que Austen ha influido en la mujer.
Así, en The Jane Austen Book Club cinco mujeres, cada una con una historia amorosa derruida o por colapsar, deciden reunirse durante seis meses para discutir las seis novelas de Austen: Pride and Prejudice, Northanger Abby, Sense and Sensibility, Mansfield Park, Emma y Persuasion. El integrante que falta es Grigg, el único hombre del grupo. Cada protagonista tiene algo común con alguna de las heroínas de Austen, obviamente Elizabeth Bennet es quien reluce por encima de las otras.
Robin Swicord, quien dirigió la película y fue nuera de Elia Kazan, aún necesita madurar antes de presentar un gran filme. Sin embargo, su pluma ha mejorado y sigue siendo una de las que mejor logran retratar el complejo universo femenino. Swicord, para quienes no lo recuerdan, es la guionista de Little Women (1994), Matilda (1996), Memorias de una Geisha (2005) y Practical Magic (1998).

The Brief Wondrous Life of Oscar Wao

Cuando leí en el New York Times sobre The Brief Wondrous Life of Oscar Wao, de inmediato quise buscar el libro. La historia de un joven americano con raíces dominicanas narrada en spanglish (aunque difiero con eso) y con referencias por doquier a El señor de los anillos y cómics, como Watchmen sonaba interesante. Además, tenía la garantía ya establecida por la pluma de Junot Díaz, quien se dio a conocer con Drown y que con esta novela se consolida como una de las grandes promesas de una nueva generación de escritores estadounidenses. En fin, más allá de ser nombrado el mejor libro de 2007 por el Times, ésta, simplemente es una gran novela.
Yunior, nuestro narrador, que a ratos comparte voces con Lola, es magistral. En ningún momento flaquea, en ningún momento deja de cautivarte. No importa si es en Manhattan, en Patterson, en los huertos de cañas, en la universidad o en dominicana, él sabe encantar. Su prosa es como la flauta de Hamelin, como el canto de la mangosta que protege a esta familia. Y ese español que se vislumbra aquí y allá sólo incrementa su musicalidad.
Pero vayamos al grano. La historia es la de una familia, de una a la que le cayó un fukú (una maldición), de una que literalmente cayó a causa de Trujillo: los Cabral. Muertos todos menos una: Belicia, ella será quien pague por la maldición y quien la transmitirá a sus hijos: Lola y Óscar. Lola, la 'negrita más hermosa de Patterson'; Oscar, un hermoso orgullo de dominicana con el corazón roto. Escritor, literalmente maldito, Oscar es la guía que nos permite conocer a esta familia: sus raíces, sus miedo y su profunda maldición: el amor profuso y eterno a quien no lo merece, a quien no debe ser.
Decir que es sólo una historia familiar demerita todo lo que envuelve, pero decir algo más es echar a perder una prosa que debes conocer.