My Never Ending Street

2010-08-10T20:39:00.000-07:00

Moved to awhisperhereandthere.wordpress.com

Where does the light come from?

2010-06-29T22:41:00.001-07:00

, originally uploaded by MARIA GABRIELA M.

Bamboo Light

2010-06-29T21:56:00.001-07:00

Bamboo Light, originally uploaded by MARIA GABRIELA M.

I took this pictures at Botanical Gardens. It was a rainy day, and I was literally fighting with my old camera. This is one of the last pictures taken with it, that's why it's so special.
Oh, the old camera retired after six years of amazing service.

Life is like a white canvas ready to be filled with joy

2010-06-28T16:36:00.000-07:00

The last two weeks have been quite a ride. My mind seems to be playing tricks on me, and for a few minutes day, it travels back in time. The smells, the sounds, the trees, a single word: everything takes me to the past. Things bygone are coming back, and they seem real. Maybe it's just the way of saying goodbye to things that made me who I am, and welcoming a new world of opportunities. Maybe it's time to remember the happiest moments ever.
After all, life is like a white canvas ready to be filled with joy and nothing should cast a shadow of sadness upon it.

Pieces of music

2010-06-28T00:00:00.001-07:00

Pieces of music, originally uploaded by MARIA GABRIELA M.

As I was walking through Crown St., I found this little room. It was empty and dusty, I guess it used to be a book shop or café. The lighting was what first impressed me, but then I found this shattered corner.

Just sand

2010-06-23T05:40:00.001-07:00

Just sand, originally uploaded by MARIA GABRIELA M.

I found this in a construction site near UTS. She reminds me of La Catrina.

Life sans Louise

2010-05-31T17:44:00.000-07:00

Two years ago my life changed. I went to LA to visit a dear friend who took me to the Museum of Contemporary Art. I did not want to go, quite frankly, contemporary art is not my cup of tea, but then the spider was there. I remembered having seen one at the TATE years ago, but this was different. And there she was, my first approach to Louise Burgoise, who died today after 98 years of creating beauty. I have no words to express all the things that her art did for me in those three hours that I spent in looking carefully, enjoying, suffering, each of the works that composed that exhibition. I go back to her art at least once a week, just to make sure she is still there, speaking to me in that kind and loving way that only true artists can do. She will be missed.

Mommy Issues

2010-05-30T16:20:00.000-07:00

Usually we blame our father's for our broken relationships and failed marriages. But what about the mothers? What happens when your mother is not your best friend? When you cannot have a conversation with her? When you do not look up to her? In The Secret Lives if Pipa Lee the answer is revealed. Rebecca Miller delivers such a strong and intimate screenplay, although sometimes filled with cliches, that this movie simply break your heart. The acting is not as good as might be expected, but it will not let you down. This is a film designed by women, for women, and men might dislike some parts. The Secret Lives of Pipa Lee is a beautiful exercise about love, marriage, kids and new beginnings. Specially new beginnings. This is the trailer.

Beautiful Pet

2010-05-28T20:28:00.001-07:00

My Pet, originally uploaded by MARIA GABRIELA M.

17th Biennale of Sydney
Cockatoo Island

Flickr

2010-05-28T20:26:00.001-07:00

This is a test post from , a fancy photo sharing thing.

Adultescence

2010-05-12T03:30:00.000-07:00

I had to grow-up quite quickly, I didn't want to, but I had to. It's a long story which I don't like to remember, but I always wonder what would have happened if... If, that word, that silly word. I do love it. If... If I had, If I could, If I should... how many times have I used it? I don't know, but I'm sure that in my vocabulary it's as common as NO.
Today I'll just throw another if: IF, but this one is in capital letters.

Such great news

2010-04-02T17:51:00.000-07:00

A new approach to understanding our fascination with Literature.

http://www.nytimes.com/2010/04/01/books/01lit.html

What Is a Man?

2010-03-31T15:41:00.001-07:00

What Is a Man?

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How to train your dragon

2010-03-30T05:56:00.000-07:00

This is a great film. I simply enjoyed it. It reminded me of Pete the Dragon, but only because of the friendship between the boy and the 'beast'; both films are quite different. How to train your dragon is so far away from the stupid cliches of movies aimed more for the parents than for the kids, that it becomes quite interesting for adults. The beginning invites you to a new world, a world you instantly believe that exists out there. Here the trailer, just in case you haven't seen it. I just hope that the producers don't transform this beautiful piece into a multimillion franchise without a soul.

2010-03-30T01:34:00.000-07:00

It's so easy to become a monologue.

2010-03-29T01:45:00.000-07:00

Wrote this it today, it was part of one of the writing workshops I'm undertaking. We had to practice poetry for children.

My mom it at work
It's late and I'm alone
I'm eight and I'm bored

My sister is studying
She's looked in my room
I can't get my toys
I'm eight and I'm bored

My dad promised we'd play
But he won't say a word
He's just lying in bed
I'm eight and I'm bored

And my birthday is here
And I'm all alone
I'm nine and I'm bored

2010-03-21T00:03:00.000-07:00

She hides next to my bed almost every night. I don't know what she wants or why she is here. She's been death for ages, almost ten years. I don't remember her voice, 'cause she lost it when I was only 12 years-old; and I don't remember her smile, 'cause she spent the last years of her life trying to talk to mirrors, mouth crooked, shouting, pulling her hair of. I don't remember her, but she's hunting me. In the nights she laughs at me, her spirit comes down and tries to choke me. I even feel her bony fingers trying to pull me feet and drag me into a place I don't want to go. And she is not a ghost, she is my death grandmother who is visiting me everynight, and I don't recognize her, but then I never really knew her.

THE BUNYIP

2010-02-07T18:15:00.000-08:00

No more wheel of fortune

2010-02-07T17:55:00.000-08:00

Once I read that you become a true citizen of the city you live in when something that you really love about it changes. One of my very first memories of Sydney is Darling Harbour and its wheel of fortune. Every night I could see its reflection from M's place, and when I moved to my own place it was part of the scenery that used to accompany me every time I crossed to the other side of the City. Yesterday night, as I was walking to my place, I saw a huge truck next to the wheel, its carts where already down and half of it had no light. It's gone, and I miss it.

Fancy a cup of tea?

2010-02-05T15:29:00.000-08:00

Soy un poco despistada y de pronto olvido o dejo las cosas en los lugares menos esperados. He dejado el cepillo en el refri, las llaves dentro del coche, los libros en la alacena y los platos en el clóset, pasa. Es algo con lo que he aprendido a vivir, es una característica muy mía que me ha acompañado toda la vida. La gente que me conoce bien sabe que pierdo las cosas todo el tiempo (tal vez me acompaña un fantasma cachetón que se divierte escondiéndime las cosas). Mi papá siempre me decía que era porque los genios pensábamos en cosas más importantes. Me encantaba su comparación, pero sé que sólo lo decía para hacerme sentir bien y suavizar el regaño de mi madre, pobre, ella era quien pasaba horas tratando de encontrar mis objetos 'perdidos'. La cosa ha mejorado, ya no pierdo toooodo, sólo algunas cosas. Pero hace un mes sucedió algo inesperado. Compré un set de cuatro tazas para el té-café y perdí una. Primero culpé a C, pues él es peor que yo: siempre rompé algo, pero fue tal su carita de sorpresa que le creí. Sé que él no rompió la taza. Ya busqué en el horno, en el clóset, en el baño y en cada uno de los rincones de casita y nada... Ahora creo que el fantasma cachetón se la llevó, me preguntó si sólo querrá una tazita de té.

At the Powerhouse Museum

2010-02-03T14:01:00.000-08:00

http://artefact.powerhousemuseum.com/

Rage

2010-02-03T13:42:00.000-08:00

Yesterday I felt for the very first time how my blood became thicker and rushed from my finger-tips to my head when I heard the name of certain person that recently tried to harm me. Afterwards, I felt bad with myself because I felt not only anger, but something quite similar to hate. Like in a bad cliche, I had to go down to the pool and literally swam the feeling away. The water absorbed all that bad energy.

Time goes by

2010-02-02T18:16:00.000-08:00

Wow, it's been almost seven months since I last wrote something here. It was not that I had nothing to say, on the contrary, lots of stuff were going on. I confess it was my office, I had so many things to do that I completely forgot about myself... and my friends and my family and my hobbies and that part of my job that I really used to love and enjoyed with a deep, true passion... and well, the list could go on and on. I guess this happens to everyone once or twice in a life. But it's so hard to let go. After all, offices are usually part or our routine and as time goes by most of them become part of our comfort zone. And if you don't stop, if you don't get the courage to stop or just to do something about this never ending spiral of work-home-eat-sleep-work-home-eat-sleep you do die a little, you become a hollow man.
A few months ago I remembered who I was when I was younger, I remembered the passion that used to move me every time I got a new assignment. I'm only 32, but still, there was a younger version of me who wanted to take pictures and travel around the world and become a writer.
I recently rediscovered my long lost love of toast with honey and butter and that tingly sensation that coffee produces in your mouth when you really enjoy it -not when you just drink it real quick to actually wake up, and it felt so good.
I'm not complaining, I'm just trying to rediscover who am I. Better now than never. I would have loved to be in this position when I was twenty-something, but it was impossible. If a look back, I think I wasted most of my twenties. If I were writing a biography, my twenties would most definitely be the wasted years, but I'll dwell about latter -and most surely I will have a different version of them as I get older and hopefully wiser.
At 32 I get a chance to star almost all-over again, and it feels great!

2009-08-18T14:02:00.000-07:00

Sometimes I wonder if there is something terribly wrong with me, I prefer a good novel over a good poem. Although, I constantly read my beloved Rumi collections and my beloved T.S. Eliot poems (Portrait of a Lady and The Love Song…), I guess it's time to read some more poetry. Ideas? Suggestions?

my top ten list of popcorn-lit

2009-07-28T18:57:00.000-07:00

Books that will only make you happy, the written version of chick-flicks.

1. Bridget Jones's Diary, Helen Fielding
2. Bridget Jones: The Age of Reason (so much better than the first one), H. Fielding
3. The Alchemist (yes, yes, I read it, and enjoyed it), Paulo Cohelo
4. Strain, Guillermo del Toro
5. Mal de amores, Ángeles Mastreta
6. Memoirs of a Geisha, Arthur Golden
7. How to be Good, Nick Hornby
8. 84, Charing Cross Road, Helene Hanff (heartbreaking, lovely)
9. Harry Potter and the Prisoner of Azkaban, J.K. Rowling (my favourite)
10. Arráncame la vida, Ángeles Mastreta

worth dying for?

2009-07-16T13:43:00.000-07:00

I couldn't help it. I thought of C while I read this entertaining story about George Clooney. And not because they look alike –although, maybe in 20 years, when C's got more gray hair, but because he is always talking about the actor, his projects and bla, bla, bla. But I definetly prefer Mr. Clive Owen. Here is the link to Time, just in case you want to read it.

George Clooney

more muppets & sesame street characters

2009-07-15T12:39:00.001-07:00

Wonder what might had happend if this cover had hit the stands in 2001?

2009-07-14T14:38:00.000-07:00

2009-07-10T11:46:00.000-07:00

The very first time my mom told me she was dating someone, I was quite happy. Her voice and her attitude reminded me of a teenager; a happy teenager that's just discovered love. And for a moment, I felt like the mother. And for a moment, I felt like the friend.
But now he is real. Although my father died almost 13 years ago, it is so weird. We are having lunch with them on Sunday. It sort of bothers me, but if she is happy… I guess everyone, especially when they are over 60, deserve a second chance and lots of love.

I simply don't believe

2009-06-22T10:22:00.000-07:00

If someone had told me a year ago that today I would be living in a world sunk in an economic crisis worse than the one in 1929, that the greatest newpapers are almost in bankruptcy, that two earthquakes would strike Mexico City, that swine flu would kill thousands, I would have said: I don't belive you. But today this is the reality, the facts. And a zillion other things can be part of that list, like the fact that millions and millons have lost their jobs, houses and families. But there are worst things, for example, lack of values, divorces, water shortages, crazy prophets.
I have to confess that two weeks ago I stopped reading some parts of the newspapers, I was really tired of only reading about wars, money, death and health problems. Today, I tried again and here are the results. It is from BBC, and it is sad, so sad, like a nightmare… Why? I don't have an answer. This should not happend. To read the full text go to bbc.co.uk

The rise of Hate 2.0

By Daniel Emery
Technology reporter, BBC News

It is thought nearly 3 million people died at Auschwitz

The number of hate and terrorist websites has increased by a third in the past year, according to the Simon Wiesenthal Center.

The Los Angeles-based Jewish human rights organisation put the figure at more than 8,000 in its 2008 report Hate 2.0. It said the presence of such sites "demeans and threatens African Americans, Jews, immigrants, gays and virtually every religious denomination".

And the number of so-called hate sites is growing fast, while the use of social networks to push controversial messages is also on the rise.

In May this year, Facebook became embroiled in a row after a number of Holocaust denial groups were set up on the site.

Critics said Facebook was propagating anti-Semitism, others said that free speech was a cornerstone of society and Facebook should keep its hands off.

At the time, Barry Schnitt, a spokesman for Facebook, said it should be "a place where controversial ideas can be discussed".

"The bottom line is that, of course, we abhor Nazi ideals and find Holocaust denial repulsive and ignorant," he said.

"However, we believe people have a right to discuss these ideas."

A few days later, the site had closed two of the groups, Holocaust is a Holohoax and Based on the facts... there was no Holocaust. It said they had breached the firm's terms of service.

But there are still plenty of other Holocaust denial groups on Facebook: Holocaust is a Myth, 6,000,000 for the TRUTH about the Holocaust, The problem of forged Holocaust photos, and Holocaust Deniers, to name just four.

Denial outlawed

In a visit to the Buchenwald concentration camp in June this year, President Barack Obama criticised Iranian President Mahmoud Ahmadinejad, who had called the Holocaust a "great deception".

"To this day we know there are those who insist the Holocaust never happened, a denial of a fact or truth that is baseless, ignorant and hateful," Mr Obama said in a brief address.

Holocaust denial is illegal in 13 countries, including France, Germany and Israel. It was also a crime in Slovakia, although this law was repealed in May 2005.

The Netherlands, Denmark, Sweden, Italy, and the United Kingdom have all rejected Holocaust denial legislation.

In Europe, citizens are covered by the European Convention on Human Rights which states: "Everyone has the right to freedom of expression."

But it adds that governments can restrict free speech, among other reasons, in the interests of national security, to preserve public safety and for the prevention of disorder or crime.

Rabbi Abraham Cooper, associate dean of the Simon Wiesenthal Center, told the BBC that it was not a freedom of speech issue.

"Holocaust denial is a perfect example of how a hateful idea was incubated on the internet. It promotes hatred, it promotes violence and it's a kind of precursor to genocide.

sites

"It's not the idea that needs to be scrubbed; it's fact that the internet elevates crackpot theories to a level it doesn't deserve.

"These sites aren't about the discussion of ideas; they are about getting people to subscribe to the ideal of hate."

But speaking to the BBC, Douglas Murray, director of think tank The Centre for Social Cohesion, said that society should be able to accept any point of view, even if that view was proven to be false.

"You have to allow different opinions, even lies, as long as they don't incite violence. Otherwise what is true becomes dogma and then becomes incapable of being defended," he said.

2009-06-07T16:34:00.001-07:00

today is another louise bourgeois day

2009-06-05T09:48:00.001-07:00

2009-06-05T09:32:00.000-07:00

As I was driving through Constituyentes, a black SUV passed me by. I stared at it, thinking about everything and anything. A little girl opened one of the SUV's windows and threw a bunch of little pieces of white paper into the wind. Maybe her grades, maybe a drawing or a homework she hated –maybe something she was hiding from her parents. The little girl's hand facing the wind.
But the papers also passed me by... giving me a little hope. That insignicant act. Those silly flying little papers, like in life: a present box filled with nonsense papers to find a nonsense gift, years like paper flying by, hair free, floting in the wind –turning white. Flying papers landing on concrete. But, there was one that continued flying, just like a white butterfly. A little piece of white paper with wings, with a death sentence just behind.

Sí salvemos a los osos polares

2009-06-04T10:54:00.000-07:00

Recibí esta imágen hace unos momentos. Me divertió y entristeció al mismo tiempo. Sólo la comparto.

La noticia que hoy me sorprendió

2009-06-02T09:11:00.001-07:00

Publicada originalmente en España, les dejó la noticia con la que comencé mi mañana:

Salinger denuncia a la secuela de "El guardián entre el centeno"

'60 Years Later: Coming Through the Rye' es el título de la obra denunciada por Salinger

02.06.09 | 15:30 h. INFORMATIVOS TELECINCO / AGENCIAS

El escritor J.D. Salinger presentó este lunes una demanda contra el escritor y la editorial que publicará '60 Years Later: Coming Through the Rye'. Salinger alega que el trabajo firmado por J. D. California va en contra de sus derechos de autor.

"La secuela no es una parodia y no hace comentarios sobre el original o lo critica. Es simplemente un plagio", indica la demanda, presentada en el tribunal del distrito de Manhattan. La obra de Salinger ha sido uno de los grandes hitos literarios del siglo XX. Fue publicado en 1951 y, tras cuarenta años sin publicar, su autor ha vuelto a la luz para denunciar a J. D. California y a la editorial por plagio.

El autor que firma la secuela se identifica como J. D. California. La demanda describe a Salinger como "un guardián feroz de su propiedad intelectual" y dice que "no aprobará el uso de su propiedad intelectual por parte de los acusados".

Amazon.com ya publicita en su web el libro y anuncia que la obra será publicada en septiembre por la editorial sueca Nicotext. Esta editorial aún no se ha pronunciado al respecto.

Salinger posee los derechos de autor de su novela desde 1951. El creador de Holden Caufield consiguió con su lenguaje directo provocar a la sociedad americana en los años 50. Ahora, ha salido de su retiro para defender sus derechos de autor a los 90 años tras cuatro décadas sin publicar y casi tres décadas sin aparecer en los medios de comunicación.

LETRAS EN SILENCIO

2009-05-20T14:07:00.001-07:00

Recuerdo claramente aquella ocasión en que Mario Benedetti vino a México a dar una lectura en Bellas Artes, era entrada libre, así que, junto con algunos amigos de la Facultad, nos formamos durante horas y horas y horas eternas para tener un buen lugar y poderlo escuchar. Tras mi azotón en las escaleras logré llegar, con todo y los lentes rotos, al último piso, donde me senté a disfrutar. En esa época –del 96 al 98– leía una y otra y otra vez los poemas del Inventario II –hoy deshojado, amarillo, pero aún orgulloso de haber sido mi gran compañero durante esos dos años de extraña soledad, vive en mi librero, codeándose con Rumi y Eliot–. Hoy saldrá a pasear, seguro lloraremos un rato, recordaremos juntos; y entonces lo volveré a guardar. Llevaba tres días sin ganas de releerlo, y así, con las letras de regreso, me quito el sombrero y hago una breve reverencia a quien en ese entonces me entendía con este poema... desde luego, ahora es diferente.

Vuelvo / quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mi mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo

hay tanto siempre que no llega nunca
tanta osadía tanta paz dispersa
tanta luz que era sombra y viceversa
y tanta vida trunca

vuelvo y pido perdón por la tardanza
se debe a que hice muchos borradores
me quedan dos o tres viejos rencores
y sólo una confianza

reparto mi experiencia a domicilio
y cada abrazo es una recompensa
pero me queda / y no siento verguenza/
nostalgia del exilio

en qué momento consiguió la gente
abrir de nuevo lo que no se olvida
la madriguera linda que es la vida
culpable o inocente

vuelvo y se distribuyen mi jornada
las manos que recobro y las que dejo
vuelvo a tener mi rostro en el espejo
y encuentro mi mirada

propios y ajenos vienen en mi ayuda
preguntan las preguntas que uno sueña
cruzo silbando por el santo y seña
y el puente de la duda

me fui menos mortal de lo que vengo
ustedes estuvieron / yo no estuve
por eso en este cielo hay una nube
y es todo lo que tengo

tira y afloja entre lo que se añora
y el fuego propio y la ceniza ajena
y el entusiasmo pobre y la condena
que no nos sirve ahora

vuelvo de buen talante y buena gana
se fueron las arrugas de mi ceño
por fin puedo creer en lo que sueño
estoy en mi ventana

nosotros mantuvimos nuestras voces
ustedes van curando sus heridas
empiezo a comprender las bienvenidas
mejor que los adioses

vuelvo con la esperanza abrumadora
y los fantasmas que llevé conmigo
y el arrabal de todos y el amigo
que estaba y no está ahora

todos estamos rotos pero enteros
diezmados por perdones y resabios
un poco gastados y más sabios
más viejos y sinceros

vuelvo sin duelo y ha llovido tanto
en mi ausencia en mis calles en mi mundo
que me pierdo en los nombres y confundo
la lluvia con el llanto

vuelvo / quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mi mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo

hoy Louise tiene razón

2009-05-07T10:06:00.000-07:00

Con 97 años a cuestas, la obra de esta francesa cada día es más real. Hoy se siente así.

En mis oídos

2009-05-06T13:43:00.001-07:00

2009-04-01T12:58:00.000-07:00

And on the first chapter of A mercy (Toni Morrison), Florence, the slave with Portuguese feet says: "When letters are memory we make whole words".

Just wondering

2009-03-31T14:51:00.000-07:00

The very first time I wrote on this blog was a happy, happy occasion. Today, it is sort of a diary, sort of a notebook, sort of a sample of the things I consider important.
I do have to say that sometimes it is just my way of complaining about something or someone –I love to complain–. But, after a comment by a reader who insulted me and stated that I should write about more important stuff, like the economical crisis
(imagine that… especially with my background), I just felt the need of saying: this is my blog, I write about things I find interesting, things that hopefully will be read by someone else and that hopefully will touch someone else. If you don't like it, please do not insult me.

2009-03-16T00:26:00.000-07:00

Leo The White Tiger, de Aravind Adiga, premio Booker 2008, y no me detengo demasiado, las hojas pasan tan ligeras, y atrapan, desgarran, y entonces me pregunto, ¿cómo es que leo algo de la India que página tras página me recuerda a México?

2009-03-15T23:58:00.000-07:00

Ahora que paso horas y horas investigando la vida de algunos escritores para niños, descubro frases como "indispensable para la formación del niño", "esencial para la educación primaria", "referente obligado para los niños", "lectura obligada para...", etc. Frases que no distan mucho de quienes pasan la sobremesa 'regañando' al vecino por no haber leído X o Z libro. Hoy, leyendo una entrevista a Ema Wolf publicada en la revista Vagón literario hallé una respuesta -y una luz y un poco de humildad-. Transcribo literal:
Gran lectora desde tu niñez, ¿piensas que hay libros que son indispensables para los niños?
No sé si en mi niñez fui una gran lectora o apenas una lectora de muchos libros, que no es lo mismo. En cuanto a si hay libros indispensables, no sé. Los libros se vuelven indispensables después de que uno los leyó, no antes.
Después de haber leído Moby Dick podés descubrir que para vos era un libro absolutamente necesario. Creo que ninguno lo es a priori, y menos para todos. Puedo, más modestamente, recomendarle a un chico un libro que yo considere bueno; debo hacerlo, porque a esta altura de mi vida yo soy una lectora más entrenada que un chico de diez años, y tengo argumentos para sostener una recomendación. Pero me parece autoritario, hasta arrogante, pensar que un libro es indispensable para él, que debe leerlo sí o sí. Hay mil motivos por lo que el libro puede no interesarle siquiera al niño y todos son respetables, desde cuál es su estado de ánimo en ese momento hasta razones más generales derivadas del contexto cultural de ese chico.

La crisis... ¿del intelecto?

2009-01-29T08:43:00.001-08:00

No basta con saber que ya hay revistas que sólo son electrónicas, como EGM; tampoco basta con ir a cualquier puesto de revistas y darte cuenta de que la ilusión de comprar una revistita gorda, sabrosa, con más de 138 páginas y hartos anuncios –de ésas que te dan batería para dos semanas y hasta más– ya no existe ni si quiera basta con saber que ya cerraron el Borders de Santa Mónica... en fin. Hoy, al ingresar a la página del NY Times encontré una noticia que me dolió. El Washington Post cierra, dada la crisis de anunciantes, Book World, su suplemento de literatura. Eso sí, conservará dos páginitas en la edición regular y a dos de sus columnistas. Más que crisis, esto es el reflejo de que a nadie –bueno, a casi nadie– le interesan los libros, menos la crítica o teoría literaria. Con sus salvedades, ojala y lo mismo no suceda con Hoja por Hoja... Acá la nota completa directo del NY Times:

Books
Washington Post’s Book World Goes Out of Print as a Separate Section
By MOTOKO RICH
Published: January 29, 2009
The Washington Post has decided to shutter the print version of its Sunday stand-alone book review section and shift reviews to space inside two other sections of the paper.

http://www.nytimes.com/2009/01/29/books/29post.html?partner=permalink&exprod=permalink

qué alguien me los explique, please!!!!!!

2009-01-09T11:17:00.000-08:00

¿Cómo quitarme la pena y ponerle ignorar a alguien que pide te pide ser tu 'amigo' de Facebook después de hacerte la existencia miserable y llenarte de apodos durante toda la adolescencia? ¿Qué tan 'polite' podemos llegar a ser? Esas herramientas deben ser sólo para amigos, grandes amigos o para gente a la que en realidad adoras (o adoraste) y ha pasado muchísimo tiempo desde que no los ves, no para los chismosos.
¿Tips alguien? Ah, ¿es chisme o morbo? ¿Cómo le pides a alguien a quien sólo fregabas que sea tu 'cuate' 10 años después?

la crisis en broadway

2009-01-06T08:57:00.000-08:00

El fin de semana cerraron varias puestas en escena en Broadway a causa de la crisis económica, pues cada vez menos personas destinan su dinero a la diversión. Entre los que cerraros está Young Frankenstein (una divertidísima joyita de Mel Brooks) y el clásico Haispray, entre otros. Sí, los boletos son carísimos, pero aquí el sentir de uno de los productores; palabras sabías sobre la crisis pronunciadas en una de las 'fiestas' de despedida y publicadas en el New York Times.

“For me, it feels like putting a pet to sleep, but not because it’s sick — because you can’t afford dog food,” Marc Shaiman, who was the composer of the music and the co-author of the lyrics for “Hairspray,” said during its closing-night party at the club Arena. “So I can’t make peace with it — if I had seen it sick and dying, I could make more peace with it.”

2009-01-05T13:13:00.000-08:00

El letargo que se respira hoy es asfixiante. Preocupaciones por una autoinflicta cuesta de enero (y me pregunto: ¿cómo puedes tener una crisis económica en tus finanzas si acaban de darte el aguinaldo?), tachar los días para la próxima quincena, problemas de tráfico, propósitos que no se pueden cumplir porque hoy es día de rosca y chocolate, cansancio, mucho cansancio, y la promesa de que todos esos sueños soñados con las campanadas comienzan desvanecerse. Y sin embargo hay sol, mucho sol, y algunos ojos vivarachos que quieren avanzar, pero el letargo que se respira hoy es asfixiante y no los dejará avanzar.

10 reglas

2009-01-04T17:49:00.001-08:00

Tras más de 13 horas viendo la segunda temporada de Mad Men, la relación entre Don y Sally, su hijita de ocho años, me hizo recordar muchas cosas, tanto de mi vida como de la de mis amigas que ahora ya tienen hijos. Más allá de la gran trama de la serie (y guión y vestuario y actuaciones. Visita www.amctv.com/originals/madmen para darte una buena idea) que no hay que perderse, aquí un listado de las cosas que las niñas solemos hacer por nuestro papá antes de crecer y que, sin duda, se quedan grabadas por siempre en nuestra mente como algunos de los recuerdos más hermosos de la niñez.

1. Preparar y servir el café soluble como le gusta a papá.
2. Saber mezclar su bebida favorita y ofrecerle al abuelo, si es que anda por allí.
3. Cocinarle un pastel no comestible y sentarse a observar como saborea cada bocado, hasta que se lo acaba.
4. Correr al escuchar que la puerta se abre y abrazarlo fuerte, fuerte, sin dejarlo mover, hasta que te cargue.
5. Hacer puchero para que compre el vestido que, para ti, en ese instante, es como de princesa.
6. Pedir un perrito.
7. Escribir cartas a Santa Claus que incluyan un regalito para papá.
8. Permitir que siga creyendo que eres una niñita, qué necesidad de restregarle que ya creciste, solito se da cuenta.
9. Llorar cuando tienes miedo y dormirte acurrucada a su lado.
10. Sacarle sus zapatos o corbata cuando se le hace tarde para trabajar y tú sigues allí.

2009-01-02T12:54:00.000-08:00

Y todo vuelve a empezar. Un ciclo nuevo marcado por el mismo número de canas, arrugas, ganas. Lo mismo, seguiremos barriendo nuestras células muertas todos los días, claro, sin querer darnos cuenta, creciendo, envejeciendo. Un poco sabios, quizás, pero más tontos también. Inicios y fines inventados. Si el año fuera un bebé humano, hoy no podría ni abrir los ojos, bebería sólo leche, dormiría y cagaría; en verano con trabajos se erguiría y comenzaría a probar papillas; en otoño gatearía y balbucearía; y en invierno medio caminaría, tendría tres o cuatro dientes y a duras penas se daría a entender... Por qué marcar ciclos, ¿no sería mejor sólo dejarlo transcurrir?

2008-12-29T14:43:00.000-08:00

Muchas veces me preguntó por qué las últimas dos semanas de todo año, la gente pretende ser más amable y busca, a casi toda costa, demostrar un cariño que, básicamente, es hipócrita. Ni creo que cada comienzo de año sea una oportunidad más para hacer las cosas mejor, pues creo firmemente en que cada segundo, cada minutos, cada instante, por breve que sea, es una oportunidad para ser mejor (o peor, ahí sí cada quien decide). Así que, asqueada por las llamadas telefónicas de fantasmas que se asoman a lo sumo cada 26 de diciembre, jurando y perjurando que los teléfonos estuvieron suspendidos todos los demás días del año (yeah, right...) o que las redes del celular se 'caían' cada vez que marcaban ellos, específicamente ellos, y nada más que ellos.
En fin, hace un par de años, no encontré boleto de tren para viajar de Castellón a Barcelona a primera hora del 1 de enero. No pude festejar con mi familia española, pues tuve que abandonar Castellón a las 7 de la noche del 31 de enero para poder tomar mi vuelo de regreso. Al llegar a Barcelona, había más de 50 personas, con todo y maletas, esperando un taxi. Obviamente, sólo había disponible algo así como dos coches. Al llegar la media noche, ojo, restaban como 40 personas aún, el ambiente de prisa y preocupación cambió. Intercambié abrazos fugaces con extraños y sonrisas sinceras con quienes estaban allí. Es más, alguien hasta me compartió dulces, pues estaba pálida, helándome y muriendo de hambre. La verdad, ése ha sido mi año nuevo más honesto, el más sincero: llena de extraños en un estación de trenes. Media hora después cogí un taxi al hotel, aventé las maletas, bajé al bar, me tomé una copa de vino y me dormí.

verde que te quiero verde

2008-12-23T08:28:00.000-08:00

Nunca recuerdo mis sueños, pero ayer, tras muchos tragos combinados con cantidades decadentes de Miguelito de Mango y Chamoy, soñé mi sueño ideal: yo era parte de una versión alterna de Wicked. Sí, Elphaba estaba allí, al igual que Glinda, más los munchkins eran verdes y yo era parte de ellos. Vi como me volvían así, verde, platicaba con Elphaba en el vestidor y todo. No quería despertarme, es más, aún siento que si cierro los ojos seré parte del musical, pero de mi versión. ¡¡¡Déjenme dormir más!!!
No es que desdeñe la versión de Broadway, al contrario, la vi hace poco y me maravilló por las buenas actuaciones, por los efectos y la música, pero, especialmente, por la increíble adaptación que conjuga lo esencial de Wicked (Gregory Maguire) con los personajes de The Wonderful Wizard of OZ (L. Frank Baum). En Wicked no hay espantapajaro ni hombre de lata ni final feliz, en Oz tampoco las cosas son tan sencillas, pero en este musical es reconfortante saber que el amor aún puede triunfar sobre absolutamente todo, inclusive la magia –blanca y negra, bueno, verde–. Así que sin más, cruzo mis dedos para que la traigan a México, de preferencia algún conocido que sepa de mi gran afición por estas obras, para que me deje traducirla y me deje ser Elphaba, desde luego, en mi sueño nunca importó que mi voz nada más no sirva para cantar, es más ni para tararear.
Ahora que ya salió la última parte dela trilogía Wicked, A Lion Among Men (la segunda es Son of A Witch), cabe la posibilidad de verla convertida en película (Universal tiene ya los derechos), lo cual me da pavor, pues allí sí no vale la pena traer de vuelta a Oz, y no lo vale puesto que, esta no es un trilogía para niños pequeñitos. Ojalá no corra el mismo destino que His Dark Material (Phillip Pulman).

vaya regalo de santa...

2008-12-17T08:37:00.000-08:00

Como casi todos los días, acceso al periódico inglés The Guardian. Leo una cosa por allí y otra por allá, pero hoy, sin duda, el suceso que marca mi mañana (y seguro uno que deambulará por mi mente los próximos meses) es el retiro del maestro Peter Brook. Aquí, la entrevista de Angelique Chrisafis con este veterano del teatro que ha roto todos los límites posibles con humildad (el pilar que sostiene al teatro real, al verdadero).

Extended au revoir ... Peter Brook. Photograph: Eamonn McCabe

He is perhaps the most influential stage director alive, the man who deliberately broke every rule in theatre, stripped performance spaces bare and let the audience's imagination do the work. At 83, Peter Brook flinches at the word retirement. But after 34 years at the helm of his revolutionary Paris theatre, the Bouffes du Nord, he has announced a gradual transition to ease in a new generation of directors to run the space.

When Brook seized on the Bouffes du Nord in 1974, it was a dilapidated former music hall and variety theatre. He is slowly handing over to successors, Olivier Mantei and Olivier Poubelle, who both have strong musical backgrounds. The world-famous innovative space, which Brook styled as the ideal theatre, is now likely to focus on the strength of its acoustics in staging a mixture of popular music, opera, classical music, dance and theatre.

Speaking to the Guardian today, in his only British interview, Brook said he had decided against doing a press conference, issuing a press release or making a grand announcement. He sees the move not as a handover but as a "gradual transition from the inside".

He said: "I wanted to look very realistically to the future. I can't say I'll stay here forever. Everyone says something has been created almost invisibly in this theatre over 34 years. A lot of thought went into what would be the proper continuity. I didn't want to just place someone here and say, 'Here, take over.' I never talked about retirement as retirement is something forced on you by the state if you are unfortunate enough to work for the state. This has always been a private theatre."

Over the next three years, he will slowly hand the reigns over to Olivier Mantei, deputy head of the Paris opera company Opéra-Comique and currently head of the musical programming at the Bouffes du Nord. Olivier Poubelle, a theatre entrepreneur specialising in modern music at some of Paris's most cutting-edge popular music venues, will work alongside him.

Brook said both Mantei and Poubelle had been part of his team for many years and would allow the Bouffes du Nord to capitalise on one of its most "striking" features: "the marvellous quality of sound there, whether for classical, popular music, very popular music or solo singing. This is in the tradition of the theatre which began its life as a music hall."

He denied that this would see music taking over from theatre at the space, saying both men were "hugely experienced" in theatre. It was more a question of the current trend for a "coming together of diverse forms of theatre and music".

Brook said the transition would take place in the runup to 2011; he will still direct his own work, including a forthcoming adaptation of Mozart's The Magic Flute. He said he did not want to throw someone cold into the role who would then feel they had to slavishly follow his own way of working.

"The first thing I wanted to establish – having spent all my life fighting against tradition and saying everything in the theatre must always be in a state of evolution, must always refuse to have a method, a way of working – was to avoid [appointing] a successor who would have to try and prove my line, which is against the whole life force of the theatre."

Asked what he had learned from his 30 years at the theatre, he said: "Never ask yourself what you have learned ... only ask yourself what are the circumstances which are different from last year. In that way, you can apply last year's lessons. Experience means that the ground is prepared. As in Hamlet's last lines, 'The readiness is all.'"

2008-11-17T20:52:00.000-08:00

Al principio, Lake Tahoe se me presentaba como una de esas películas mafufas en cuyo póster aparecen los dos o tres premios que han ganado en festivales internacionales. Los 10 primeros minutos me hartaron (tal vez a causa de la línea verde que la copia tenía), agradecí el café que había comprado minutos antes, pero conforme las cosas avanzaron, la película me llegó.
Hace mucho que no veía una peli que me conmoviera, es más, hace mucho que no veía una película que me hiciese olvidar eso, que es una ficción. Me adentré, me dejé llevar y hasta ganas me dieron de abrazar al protagonista, de arrancarle su dolor. Me gusta cuando las ficciones se vuelven realidades ante mis ojos, cuando me encariño tanto con los personajes que siento que los conozco y que me susurraron al oído toda su historia. Así es Lake Tahoe. Si es mejor que Temporada de Patos, si la actuación de Diego Cataño es mejor que en la anterior, si Eimbcke se superó o no, poco importa. Ésta es una buena película, una buena historia, de ésas que uno no debe perderse, de esos caramelos que uno paladea por mucho tiempo...

2008-11-12T14:00:00.000-08:00

strange days

2008-11-05T11:30:00.000-08:00

Ayer era una noche 'especial'. C y yo estabamos listos para ver las elecciones de EU (vaya, nos gusta eso de la política) y sus esperanzas estaban puestas en Obama (a mi me cae mejor su esposa). Pero, tras un par de llamadas de personas preocupadas por mí (uno de mis caminos alternos para llegar a casa tras la oficina es justo donde se estrelló la aeronave ayer), nos enteramos de lo que sucedía en México. La tele se convirtió en la fuente de lo sucedido a escasos minutos de mi hogar y la computadora en la fuente de las elecciones. Fue un instante bitter-sweet, por un lado, ver emerger a un líder, por otro, saber que cada vez la situación estará peor en este país... Hoy por la mañana, el amable señor que me trajo a la oficina, me dijo que ya estaba harto y que él, lo único que quería era ganar lo suficiente para pagar sus deudas y luego hacerse de una parcela, pues sabía que podía vivir de la tierra y que no necesitaba más. A veces me gustaría creer que yo puedo hacer lo mismo, pero soy poco útil cuando se trata de enfrentarme a cosas naturales, me dan miedo los bichos, los animales y hasta la propia tierra.
Hoy amanecí con la misma sensación que tuve hace años, cuando de adolescente, veía en la tele la caida del muro y la perestroika. Recuerdo sentir que todo a mi alrededor cambiaba, como si fuera en fast-forward uberrápido, pero yo no podía moverme...

2008-10-23T12:17:00.000-07:00

Ayer casi chocó, pero no fue mi culpa. Tengo gripe, cuando toso parece que voy a escupir un pulmón y estornudo a cada rato. Lo peor, al estornudar cierro los ojos, y al volante es superpeligroso... Llevo todo el día intentando estornudar con los ojos abiertos, pero no puedo... ¿algún remedio? Resulta que si no me mata la gripe me mata un choque... que horror, ¡tengo miedo! Son muy bruta al volante.

A casi un mes

2008-10-21T08:14:00.000-07:00

El año pasado mi cumpleaños número 30 cayó en 'puente' y nadie, absolutamente nadie, tuvo la cortesía de confirmar a mi mail de fiesta de cumple. Obviamente cancelé: sólo hubo una despistada que me habló a media noche para preguntarme dónde estaba (en mi casa dormida, le dije). Esta año, para prevenir cualquier tipo de depresión pre o post cumple, decidí, muy a tiempo, largarme a otro país a festejar mi cumple número 31 con C. Pero, guardo la esperanza de que alguno que otro quiera redimirse de la mala jugada anterior con uno de los siguientes regalitos. Ya saben, serán bienvenidos el mero día o un poco antes o después, jaja:
1. Botas negras largas sin tacones
2. CD con alguna increíble versión de la Boheme (ojo, recuerden que es mi ópera favorita)
3. Falda de mezclilla a la rodilla
4. Saco lila o morado (no he superado el color desde la boda, lo siento... creo que sigo en mi fase lila)
5. Boleto de avión a Australia para visitar a mi mejor amiga... yo me encargó del hotel.
Dejo unas fotitos, por si alguien se anima (jajaja).
Ah, también quiero un dinosaurio....

2008-10-20T10:33:00.000-07:00

No entiendo y sigo sin entender estos rituales absurdos pre boda o nacimientos. Hordas de mujeres de diversas edades intentando 'sacudir' las cadenas de su rol social. Los que son para dar la bienvenida a un bebé me parecen más normales, aburridos, pero normales. Mamá cambiará pañales, se le caerán las tetas y perderá la silueta; tendrá ojeras y procurara gritarle al marido para que la ayude... va, lo normal, creo... no tengo hijos. ¡pero la segunda!
Ah, cuando a mí me tocó ser la protagonista de las despedidas de soltera me tocó de todo: cucharones disfrazados de esposo biogotón, rodillos para poner orden en casa, sartenes para cocinar (¡pero si se me quema el agua!), corazones, tarjetas cursis deseándome ser muy buena esposa, buena vibras para cuidar a mi marido y hasta estriper. Varias cosas: C no es un niño, está bastante grande para cuidarse solito; no faltó la pregunta idiota en la cuál me decían, ¿y cuándo dejas de trabajar?, jajajaja, no me 'robé' al tesoro más grande de nadie, no me pareció que me festejaran con una 'mulita' del hogar en la cual me llenaron de escobas, trapos y detergentes (señoras, den los teléfonos de una buena ama de llaves y una agenda de servicios a domicilio, incluyendo pizzas, súper, sushi, tintorerías y hasta comida hindú)...
Mi estriper estaba bien, peludo, pero bien. Le echó ganitas, fue muy respetuoso y sólo bailó y toqueteó a quienes se dejaron. Se fue una hora más tarde y ya. Me reí de sobre manera y me pareció más simpático que mis amigas me organizaran jueguitos, como ponle el falo al güey o
adivina de qué sabor es el condón.
El domingo fui a una despedida. El estriper estaba guapo, buena nalga ante todo, pero nunca me había sentido tan mal en un evento así. Lo besaron, lo toquetearon, se medio encueraron y, lo peor de todo, gritaban que se lo merecían por llevar una relación monógama extensa o por no tener novio... Me dediqué a ponerle la música y a observar... ¿Serán infelicies? No sé, tampoco quiero ahondar más, pero ¡qué sucede en este mundo! Lo peor: luego se quejaron y se pusieron celosas al ver llegar a sus parejas, quienes venían de un table... ¡Contradicciones de la vida!

2008-10-05T19:55:00.001-07:00

Hace unos meses sucedió algo increíble, mi madre decidió mudarse de casa. Cuando me lo dijo me alegré, pero no sabía que su mudanza sería un torbellino de sentimientos que desde hace mucho enterré. Tras varios pleititos (vaya, que levante la mano quien no ha discutido con su progenitora), logré traer a casa un buda de piedra (recuerdo de mi niñez), la bola de boliche de mi padre (que nunca podré usar, pesa más de 10 kilos), sus pipas y su título universitario.
Tras meses en cajas, las pipas hoy se han convertido en compañeras inseparables de mi librero, siento se que se platican en las noches, cuando yo sueño con cosas que jamás recuerdo. Pero el título, ese título...
Vivió colgado en una pared en el estudio de mi padre y, desde que tengo uso de lógica, ha estado presente en mi vida. Pero nunca le había prestado atención, por lo menos no la debida. Ahora ya no vive en el marco, estaba horrible, y vaya, tampoco lo traje para decorar una de las paredes de mi casa, sólo lo quería tener, a modo de recordatorio, pues mi padre, ese conocido tan desconocido que se fue hace casi 11 años, siempre soñó con ver el mío.
Por razones de esas que uno simplemente no puede explicarse, el título terminó justo al lado de una reciente fotografía en la cual C, mis suegros y yo aparecemos sonrientes en una boda. Vaya, qué ironía... ¿habrán platicado foto a foto? ¿se hubieran caído bien si se hubieran conocido? No lo sé, pero esa imagen me partió el esquema.
Mi padre, ese desconocido tan conocido, hoy me hace mucha más falta que hace 11 años. Qué ironías. Recuerdo bien que en alguna ocasión una maestra de la preparatoria se me acercó para platicarme la historia de su padre y para decirme que no tratara de lidiar con mis sentimientos, pues la sensación de dolor y vacío nunca se irían del todo. Ese día la odié, pero cuánta razón tenía ese maestra, fumadora empedernida que nos hizo leer Platero y yo una y otra vez hasta que nos asqueó... el vacío viene y va, al igual que el dolor. Nunca los he podido poner en palabras, pues ninguno de los dos se parece a otras cosas que he sentido, ninguno de los dos tiene palabras o razón, sólo están allí y se entierran y desentierran con mucha facilidad.
Me tomó dos días quitar el título y alejarlo de las foto de mis suegros... Lo guardé en otro lugar, ya no tan a la vista. Además, descubrí que en esa foto tenía los ojos tristes, vaya, lo note 30 años después, pero lo noté. Tal vez ese día fue un mal día, eso no lo sabré. Pero de todo esto hay algo bueno, algún día, cuando tenga hijos, tendré la muy grata oportunidad de contarles todo lo que yo quiera de su abuelo y, lo mejor de todo, es que seguirá siendo el superhéroe que fue para mí, aunque ensalse un poco las historias, aunque le dé superpoderes, aunque alguna cosas no estén tan apegadas a la realidad... En fin, así va la vida, así va mi historia.

me los encontré y quise compartirlos

2008-10-05T19:39:00.000-07:00

Decálogo para escribir microcuentos
1. Un microcuento es una historia mínima que no necesita más que unas pocas líneas para ser contada, y no el resumen de un cuento más largo.
2. Un microcuento no es una anécdota, ni una greguería, ni una ocurrencia. Como todos los relatos, el microcuento tiene planteamiento, nudo y desenlace y su objetivo es contar un cambio, cómo se resuelve el conflicto que se plantea en las primeras líneas.
3. Habitualmente el periodo de tiempo que se cuente será pequeño. Es decir, no transcurrirá mucho tiempo entre el principio y el final de la historia.
4. Conviene evitar la proliferación de personajes. Por lo general, para un microcuento tres personajes ya son multitud.
5. El microcuento suele suceder en un solo escenario, dos a lo sumo. Son raros los microcuentos con escenarios múltiples.
6. Para evitar alargarnos en la presentación y descripción de espacios y personajes, es aconsejable seleccionar bien los detalles con los que serán descritos. Un detalle bien elegido puede decirlo todo.
7. Un microcuento es, sobre todo, un ejercicio de precisión en el contar y en el uso del lenguaje. Es muy importante seleccionar drásticamente lo que se cuenta (y también lo que no se cuenta), y encontrar las palabras justas que lo cuenten mejor. Por esta razón, en un microcuento el título es esencial: no ha de ser superfluo, es bueno que entre a formar parte de la historia y, con una extensión mínima, ha de desvelar algo importante.
8. Pese a su reducida extensión y a lo mínimo del suceso que narran, los microcuentos suelen tener un significado de orden superior. Es decir cuentan algo muy pequeño, pero que tiene un significado muy grande.
9. Es muy conveniente evitar las descripciones abstractas, las explicaciones, los juicios de valor y nunca hay que tratar de convencer al lector de lo que tiene que sentir. Contar cuentos es pintar con palabras, dibujar las escenas ante los ojos del lector para que este pueda conmoverse (o no) con ellas.
10. Piensa distinto, no te conformes, huye de los tópicos. Uno no escribe (ni microcuentos ni nada) para contar lo que ya se ha dicho mil veces.

3 cosas que he descubierto y algunas que no entiendo

2008-10-02T09:40:00.000-07:00

1. En la Flor de mi secreto, de Almodovar, existe una referencia directa a Volver: es la novela que entrega Leo y que no le gusta a los editores. Una mujer que mata a su esposo después de que éste trata de violar a su hija, y lo guarda en un refrigerador.
2. La gente se ríe en la películas más violentas, en las escenas más violentas, de películas que no tienen nada de gracioso. Ya me había sucedido en Vuelo 93, ayer me pasó con Funny Games U.S. ¿Qué le pasa a esta gente? ¿Será su forma de protegerse?
3. Todos funcionamos mejor bajo presión.
4. Estar deshidratada si te resta energía y no te deja pensar claro.
5. Hay libros que sólo se ponen mejor con los años, más bien, cuando tú creces y los vuelves a leer.

2008-10-02T09:29:00.000-07:00

Dormir es mi pasatiempo favorito, procuro hacerlo tanto como puedo, mínimo ocho horas al día, de preferencia más. Pero, dentro, muy pero muy dentro de mí, siempre he creído que desperdició un poco de mi existencia dentro de mis cobijas. Hoy decidí seguir el ejemplo de C e irme a clase de yoga a las 7:30 de la mañana. ¡Pero qué crueldad para el cuerpo! Media hora después de haber salido de la cama, los músculos no están listos para funcionar, los huesos están en duermevela, los ojos no afocan. Nunca me había costado tantísimo trabajo hacer un saludo al sol, mis piernas nunca había temblado en una silla y, lo peor, yo, que soy como boligoma, no podía tocar mis deditos de los pies con las manos, ¡qué frustración!
Pero al tiempo había mucha gente al parecer 'feliz y sonriente', haciendo pesas y corriendo (ay, pobres rodillas)... luego, mujeres, muchas, viboreaban a sus pobres maridos y se quejaban amargamente de que ellos no hablan y son poco comunicativos (pobres ellos, yo tampoco hablaría, la verdad no creo ni que los dejen). En fin, un universo diferente más al que no quiero pertenecer... aunque intentaré regresar a esa clase...

Dorotea Tanning

2008-09-19T07:53:00.000-07:00

2008-09-11T08:01:00.000-07:00

Hay días en que todo hace sentido después de este poema.

The Hollow Men

Mistah Kurtz—he dead.

 A penny for the Old Guy

 I

We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!
Our dried voices, when
We whisper together
Are quiet and meaningless
As wind in dry grass
Or rats’ feet over broken glass
In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,
Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed
With direct eyes, to death’s other Kingdom
Remember us—if at all—not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men.

 II

Eyes I dare not meet in dreams
In death’s dream kingdom
These do not appear:
There, the eyes are
Sunlight on a broken column
There, is a tree swinging
And voices are
In the wind’s singing
More distant and more solemn
Than a fading star.

Let me be no nearer
In death’s dream kingdom
Let me also wear
Such deliberate disguises
Rat’s coat, crowskin, crossed staves
In a field
Behaving as the wind behaves
No nearer—

Not that final meeting
In the twilight kingdom



   III

This is the dead land
This is cactus land
Here the stone images
Are raised, here they receive
The supplication of a dead man’s hand
Under the twinkle of a fading star.

Is it like this
In death’s other kingdom
Waking alone
At the hour when we are
Trembling with tenderness
Lips that would kiss
Form prayers to broken stone.

 IV

The eyes are not here
There are no eyes here
In this valley of dying stars
In this hollow valley
This broken jaw of our lost kingdoms

In this last of meeting places
We grope together
And avoid speech
Gathered on this beach of the tumid river

Sightless, unless
The eyes reappear
As the perpetual star
Multifoliate rose
Of death’s twilight kingdom
The hope only
Of empty men.

 V

Here we go round the prickly pear
Prickly pear prickly pear
Here we go round the prickly pear
At five o’clock in the morning.

Between the idea
And the reality
Between the motion
And the act
Falls the Shadow
                           For Thine is the Kingdom

Between the conception
And the creation
Between the emotion
And the response
Falls the Shadow
                           Life is very long

Between the desire
And the spasm
Between the potency
And the existence
Between the essence
And the descent
Falls the Shadow
                           For Thine is the Kingdom

For Thine is
Life is
For Thine is the

This is the way the world ends
This is the way the world ends
This is the way the world ends
Not with a bang but a whimper.

SIGO SIN CREERLO

2008-09-09T15:08:00.000-07:00

Una mujer mato a su bebé: lo metió al microondas. ¿Hay algo peor?
La nota completa aparece aquí:
http://www.cbsnews.com/stories/2008/09/08/national/main4426004.shtml?source=RSSattr=U.S._4426004

2008-09-08T11:37:00.000-07:00

Ahora que me invade la melancolía a cada cinco minutos –vaya, dénme permiso, ha sido un año de muchas pérdidas, flores blancas y vestidos de luto–, no puedo más que regresar a esos poetas favoritos que me hicieron creer que existía algo más: Goethe, Wordsworth, Coleridge, Emily Bronte, Charlotte Bronte, Mary Shelly, Lord Byron, Percy Bysshe Shelley y John Keats

Ere on my bed my limbs I lay,
It hath not been my use to pray
With moving lips or bended knees ;
But silently, by slow degrees,
My spirit I to Love compose,
In humble trust mine eye-lids close,
With reverential resignation,
No wish conceived, no thought exprest,
Only a sense of supplication ;
A sense o'er all my soul imprest
That I am weak, yet not unblest,
Since in me, round me, every where
Eternal Strength and Wisdom are.

But yester-night I prayed aloud
In anguish and in agony,
Up-starting from the fiendish crowd
Of shapes and thoughts that tortured me :
A lurid light, a trampling throng,
Sense of intolerable wrong,
And whom I scorned, those only strong !
Thirst of revenge, the powerless will
Still baffled, and yet burning still !
Desire with loathing strangely mixed
On wild or hateful objects fixed.
Fantastic passions ! maddening brawl !
And shame and terror over all !
Deeds to be hid which were not hid,
Which all confused I could not know
Whether I suffered, or I did :
For all seemed guilt, remorse or woe,
My own or others still the same
Life-stifling fear, soul-stifling shame.

So two nights passed : the night's dismay
Saddened and stunned the coming day.
Sleep, the wide blessing, seemed to me
Distemper's worst calamity.
The third night, when my own loud scream
Had waked me from the fiendish dream,
O'ercome with sufferings strange and wild,
I wept as I had been a child ;
And having thus by tears subdued
My anguish to a milder mood,
Such punishments, I said, were due
To natures deepliest stained with sin,--
For aye entempesting anew
The unfathomable hell within,
The horror of their deeds to view,
To know and loathe, yet wish and do !
Such griefs with such men well agree,
But wherefore, wherefore fall on me ?
To be beloved is all I need,
And whom I love, I love indeed.
–Coleridge

2008-09-08T11:24:00.000-07:00

Ya valió fue lo único que pasó por mi cabeza cuando, tras una rica cena, un grupo de compañeros periodistas y yo nos reunimos en una peña en Mérida. Alrededor de las 11:40 dos compañeros llegaron con caras casi trasparentes, pues en el taxi que tomaron el conductor les informó que a partir de las 12:00 de la noche habría tiroteos a civiles. Hace mucho que no sentía tantísimo miedo, fue de esas muy contadas ocasiones en las que puedes sentir perfectamente cómo la adrenalina se desprende de diversos órganos y viaja por todo el torrente sanguíneo para que tu cuerpo entre en un estado que sólo puedo describir como de shock eléctrico. En fin, alrededor de las 12:10 casi se me sale el corazón cuando un grupo de meseros incurrió en cantar las mañanitas a la mesa con todo y aplausos, tronado de globos y demás sonidos tipo balazo para hacer notar a la festejada. No fue una mala velada, pero sí la más angustiante de mi cortita existencia. Si eso es el miedo y así estamos condenados a vivir por la reinante y creciente inseguridad, creo que prefiero mudarme de país... pero como me autoprometí a no hacer aspavientos respecto a todos estos problemas, basta con decir que no me gustó esta horrenda sensación de pánico que, además de drenarme toda la energía, no dejarme dormir bien y sacarme algunas canas extra, estoy segura es en parte respondable por el dolor de panza tan fuerte que me persigue desde ayer en la noche.

De la tele a la primera página del períodico

2008-08-30T15:43:00.000-07:00

Lástima que hayan cancelado tan buena serie de TV...

2008-08-09T01:51:00.000-07:00

Y sí, desde ayer el mundo es un poco más triste.

2008-07-23T10:22:00.000-07:00

Cada vez que alguien me pregunta a qué me dedico, se me hace un nudo en la garganta: no quiero responder, en verdad no quiero. En el día a día mis dedos pasan varias horas haciendo que palabras como brócoli, bella, panza, grasa y demás colección de léxico femenino sea afable, lindo, entretenido, inteligente. Saliendo de allí mis dedos y ojos se convierten en duendes, hadas, monstruos, dragones, cerditos que hablan, niños caprichosos y adolescentes malcriadas; brujas, hechiceras, anillos mágicos y arcoíris con todo y olla de oro al final, lo cual es un poco peor, pues al parecer es absurdo creer que alguien pueda dedicarse a la literatura infantil y a ese 'mundito mágico'. El sábado, leyendo el NY Times, encontré un gran ensayo de Margot Rabb titulado I'm Y.A. and I'm O.K.. Allí, además de repasar sus tristes andanzas tras terminar publicando un libro en la categoría de jóvenes adultos, incluyó esta frase del genial Mark Haddon. Anexo párrafo completo:
Mark Haddon, who wrote numerous novels for children before “The Curious Incident of the Dog in the Night-Time,” said in an e-mail message that he recalled “a number of people looking down their noses at me when I explained what I did for a living, as if I painted watercolors of cats or performed as a clown at parties.”

Y así me siento yo, pero peor, como si me dedicara a barrer pisos. Hay tanta gente que me ven con lástima cuando expreso mi emoción al descubrir un nuevo texto de Roald Dahl o por citar a Gianni Rodari o a Maurice Sendak o por desear un Caldecott(eso sí, nunca de los nuncas han rechazado un consejito de salud, belleza o nutrición), pero bueno: soy más yo al confesarlo: soy escitora para niños y estoy bien

Librarian

2008-07-22T13:11:00.000-07:00

walk across the courtyard, towards the library.
i can hear the insects buzz and the leaves 'neath my feet...

ramble up the stairwell, into the hall of books...
since we got the interweb these hardly get used.

duck into the men's room... combing thru my hair...
when god gave us mirrors he had no idea...

looking for a lesson in the periodicals...
there i spy you listening to the AM radio...

karen of the carpenters- singing in the rain...
another lovely victim of the mirror's evil way.

it's not like you're not trying, with a pencil in your hair
to defy the beauty the good lord put in there...

simple little bookworm- buried underneath...
is the sexiest librarian...take off those glasses and let down your hair for me.

so i watch you thru the bookcase- imaging a scene:
you and i at dinner, spending time, then to sleep.

and what then would i say to you- lying there in bed?
these words, with a kiss, i would plant in your head:

"what is it inside our heads that makes us do the opposite?
makes us do the opposite of what's right for us?
cause everything'd be grrreat...and everything'd be good...
if everybody gave...like everybody could."

sweetest little bookworm. hidden underneath...
is the sexiest librarian...
take off those glasses and let your hair down for me.
take off those glasses and let your hair down for me.

simple little beauty- heaven in your breath.
the simplest of pleasures- the world at it's best.

2008-07-20T07:30:00.000-07:00

pure bliss

2008-07-18T11:27:00.000-07:00

Hace un par de días cené con dos amigos a los que adoro. Llevaron a su hijo, un pequeñito precioso de pestañas enormes y extremadamente bien portado que tuvo a bien derretir mi corazón al decirle tío a C. Por un instante me perdí de la interacción adulta y me quedé jugando carritos con él. Tras varios choques y ruiditos de motor. Los 'adultos' guardaron los carritos y nos fuimos. Esos minutos, tal vez no más de 10, fueron de los más felicies de ese día. Sin problemas, sin ajetreos. Sólo honestidad, sonrisas e imaginación jugando con los carritos.

2008-07-17T13:10:00.000-07:00

Tras la brutalmente honesta confesión de A, quien sin miedo, freno o trastabilleo soltó a mi oído un "ya me quiero ir" (obviamente al cielo, en el cual siempre ha creido), no me queda más que dejarla partir; perdir a cualquier ser omnipotente que se cruce por mi camino que "ya se la lleve" (aunque yo no sepa adonde). A es una mujer espectacular, llena de historias fantásticas que van del encuentro y posible robo de un cofre con monedas de oro después de la revolución al día en el que conoció a su gran amor o, cuando a sus más de 70, incurrió en sumarse a clases de lambada o cuando confesó que podía desprenderse y visitar a sus seres queridos por las noches. Cuando se vaya, el mundo será bastante más oscuro...

2008-07-16T12:08:00.001-07:00

Me encanta fumar, la nueva ley antitabaco me parece una gran bobada que no se debió aplicar en ciertos establecimientos y aquél que ose regañarme por echar humo en mi casa tendrá que vérselas con mi ira. Sin embargo, hay cosas que me parecen aun más ridículas que una ley antitabaco. Favor de seguir leyendo:

Fumar se convierte en religión en Amsterdam
El café Le Tilleul, ubicado en el norte de Amsterdam, se convierte así en recinto religioso y a partir de su consagración se venerará en él el humo, el fuego y la ceniza como la santísima trinidad

Notimex
El Universal
París Miércoles 16 de julio de 2008
00:05
El dueño de un café en Amsterdam consagró este miércoles a su cafetería como la "Unica y Universal Iglesia de los Fumadores de Dios", con la que pretende eludir la prohibición de fumar en el interior de bares y restaurantes.

El café "Le Tilleul", ubicado en el norte de Amsterdam, se convierte así en recinto religioso y a partir de su "consagración" se venerará en él "el humo, el fuego y la ceniza" como la "santísima trinidad", según despachos de la agencia holandesa de noticias ANP.

Cor Bush, propietario del establecimiento, espera que con esta "transformación" los visitantes asiduos tengan la libertad de fumar, sin violar la ley antitabaco que entró en vigor el pasado día 1 de este mes.

Ante la polémica suscitada en Países Bajos, el dueño de la cafetería defendió su derecho de transformar el establecimiento argumentando la libertad religiosa que figura en la Constitución del país, mayoritariamente protestante y con un sinnúmero de iglesias.

Los "fieles" que acudan a la "nueva iglesia" recibirán una credencial de identificación y estarán autorizados a encender cigarrillos durante su estancia en el lugar, mientras que aquellos que no la obtengan, deberán respetar la prohibición.

De acuerdo con Bush, decenas de cafés le han externado su intención de adherirse a la "Unica y Universal Iglesia de los Fumadores de Dios", por lo cual, de concretarse, se entregaría un certificado a los establecimientos participantes.

El certificado, que deberá estar a la vista del público, precisa que "la comunidad de la Iglesia de los Fumadores es libre de fumar para honrar a Dios en paz", de acuerdo con el reporte conocido en esta capital.

2008-07-14T10:57:00.000-07:00

Viernes 16:00 hrs. Momento de ver los miles de estados de cuenta que últimamente se apilan sobre los polvosos muebles de mi sala. Cablevisión: 462 pesos que serán directamente cargados a mi tarjeta de crédito.
Sábado. Alguna hora del día. Me lleno de fuerza para ordenar los mismo papeles. Veo el de Cablevisión otra vez, pero ahora pongo atención a todo lo que dice. Mi fecha límite de pago es: Noviembre 13, 1910. ¿Qué sucederá si llamo a Cable para quejarme?

2008-07-11T11:58:00.000-07:00

Aunque me prometí que esto no sería un diario, hay cosas que debo decir: las buenas amistades siempre regresan. Hoy quiero a mis amigas un poco más que ayer.

2008-07-09T10:52:00.001-07:00

Y después de 30 años, sigo en construcción

Lo perdimos...

2008-06-13T21:35:00.000-07:00

Regreso del cine. Casi 12 de la noche. Entusiasmada salí hace casi dos horas a ver la nueva película de M. Night Shyamalan. Dos cosas me obsesionan: el cambio climático y el proceso hacia una civilización más... humanizada, menos material. Así que, dadas las reseñas que leí aquí y allá, esta peli parecía una buena opción que me dejaría los pelos de punta por un instante, me haría reflexionar algo así como dos minutos. Pero, pero, pero... no entiendo que pasó.
Sí, me gustó el sexto sentido y señales, no me encantó la aldea, pero tampoco me pareció tan mala, a final de cuentas las actuaciones eran buenas, y eso siempre lo agradezco; es más creo que soy la única persona que adoró la dama en el agua (hasta me compré mi dvd y me la recetó de vez en vez), es un buen cuento de hadas. En fin, sin más, la pluma y visión de este director-actor-productor, me encantaba.
Sin embargo, el fin de los tiempos me pareció pésima. Malas actuaciones, un guión que se cae, cero congruencia, cero explicación a los hechos y lo peor: un argumento, simplemente, vacío.
No sé a qué se deba, ¿falta de recursos, mal casting, mal guión, mal dirección? O un conjunto de factores que ocasionaron un desestre en pantalla.
Ahora, ya más entrada la media noche, me preguntó qué pasará con Shyamalan... será que en verdad lo perdimos... que sus primeras películas fueron sólo un chispazo de genialidad que ya quedó en el olvido. Habrá que darle otra oportunidad, en algunos años, cuando recupere su voz y visión característica...
Siempre he creído que toda fantasía, hasta la más descabellada funciona, siempre y cuando esté bien sustentada en la realidad o en su propio microcosmos... Sólo resta esperar...

Regresaron: más errores de traducción

2008-06-12T08:23:00.000-07:00

Aquí más de mis errores favoritos!!!!!!!!!!

2 whites (aparece dentro de una receta, en la lista de ingredientes), lo tradujeron como 2 blancos en vez de 2 claras.
Roasted sweet potatoes, traducido como: papás dulces hostiadas.
Según el diccionario de wordreference hostiar significa: dar golpes, pegar.
Sweet potatoes aparece como una batata, es decir, un camote. La buena: camotes asados.

Antz

2008-06-08T14:42:00.000-07:00

Hoy desperté muy temprano, sin recordar mi sueño, como siempre. Pero el calor de las cobijas y el sonsonete de la lluvia matutina volvió a arrullarme. Un ejercito de pequeñas hormigas negras recorría el techo de mi casa. Las vi. Me acerqué, le preguntaba a alguien como deshacerme de ella, pero nada. Puntos negros baile que baile sobre mi sala. Volví a despertarme porque las hormigas del sueño comenzaron a subirse a mi brazo y me dio comezón. En fin, horas después y tras algunas búsquedas de interpretación de sueños, que en verdad espero todas sean incorrectas, ésta es la conclusión del psicoanálisis internetero:

Psicoanálisis Significado de soñar con Hormigas, sueño con Hormigas, sueños de Hormigas
Molestias insignificantes y codicia. Insatisfacción general. -
Se interpretan por gentes de poca importancia y ahorrativas. Señalan un ejército, deudas, vida larga. Ver entrar muchas hormigas en un pueblo predice la entrada de un ejército en ese lugar. Hormigas sobre un techo indica a padres muy prolíficos. Ver salir hormigas de una casa: disminución de los habitantes. -
Ver volar las hormigas en un lugar donde hay enfermo, presagia la muerte de éste, o un viaje largo y provechoso. El enfermo que sueña que sobre su cuerpo caminaron hormigas, que no espere vivir mucho. -
Ver muchas hormigas dentro de una casa: aumento de prole. Verlas entrar cargadas de su “cosecha” es un buen indicio. -
Para los guerreros las hormigas grandes presagian su muerte, lo mismo para los enfermos. Una hormiga grande que sale de una casa, cargada de alguna paja u otra cosa, predice robo. -
Las hormigas simbolizan el trabajo organizado y previsor, y ésta es la lección que debemos retener siempre que soñemos con ellas. Pero si las hormigas invaden nuestra casa, el presagio deja de ser favorable para anunciarnos que nos acontecerán una multitud de pequeñas molestias que a pesar de su escasa importancia nos harán la vida imposible. -
Pero todavía es peor si nos invaden el cuerpo, especialmente si llegan a nuestra cara, en cuyo caso suelen presagiar un occidente o grave enfermedad. -
Ver hormigas: logrará riqueza y abundancia de bienes gracias al trabajo realizado con tesón y coraje. Gozará de una cómoda posición. -
Ser picado por las hormigas: problemas de salud, enfermedad grave. -
Destruir un hormiguero: se encontrará desamparado, en una situación desgraciada. -

Pero bueno, si notan que algo malo está a punto de sucederme, favor de culpar a las hormigas de mi sueño... Lo peor es que tal vez es sólo la venganza de estos seres, pues en alguna ocasión invadieron mi cocina y a falta de DDT, tuve que exterminarlas con spray para el cabello y un poco de alcohol...

Mi primer Picasso

2008-06-06T17:14:00.000-07:00

http://www.mrpicassohead.com/canvas.html?id=5c04d5a&skin=original

S&C

2008-06-06T17:02:00.000-07:00

Mi primer acercamiento con sex and the city fue... horrible. Pero dos años después llegó el enamoramiento total. Quise ser Carrie mucho tiempo y entre mi profesión y espíritu bastante soñador busqué incansablemente similitudes con mi vida. Así que entre 'my own quest for love', las amigas y demás, viví los últimos años de mi vida acompañada por 'las chicas'.
Así que hoy no pude esperar más y salí corriendo de la oficina a ver la película. Escribo esto cuando todo aún está muy fresco en mi cabeza, no hace más de 30 minutos que salí de la oscuridad de la sala. Y quitando el incidente macabro de la cinta quemada (2 veces pararon la función) puede decir que quede con un sabor de boca bastante agridulce.
La frivolidad se apoderó de la pantalla, la vida en pareja de Samantha en ocasiones se vio reducida a una parodia sin chiste y las frases sobre México me parecieron despectivas. Mas la pase bien, reí, nunca lloré y odié a Big (y a todos los hombres de la serie, pues parecen más extras que otra cosa).
A final de cuentas y para evitar una verborrea de cosas negativas (ojo, los primeros 50 minutos sí valen la pena, y mucho) me quedo con la serie de tele y con ese final.

De regreso

2008-06-05T19:30:00.000-07:00

Tras dos semanas que, literalmente, se me escurrieron por las pestañas: ¡estoy de regreso! Claro, también siento que poco importa... al no existir los comentarios, ni siquiera sé si alguien lee... En fin. En estas dos semanas aprendí algunas cosas: vivir con alguien no es sinónimo de convivir, cuando tienes mucho trabajo nunca pasas demasiadas horas en la oficina, tu perro puede olvidarse de ti, hasta los buenos amigos se hartan de escuchar la frase 'hoy no puedo, tengo mucho trabajo y no sé a qué hora saldré', la comida se echa a perder rapidísimo, el concepto 'olvidé comer' es real, las vacaciones sí son una ilusión, dos semanas sin gimnasio equivale a cero condición física, nunca regales tu último cigarro, cuando buscas una gasolinera todas estás cerradas, los coches también se cansan, el universo sabe conspirar a tu favor o contra, las letras sí cobran vida... y lo peor, los 30 comienzan a pesar.

words of wisdom

2008-04-27T09:16:00.000-07:00

“Over a long morning interview, Mr. Lois recalled that Martin Scorsese, a huge admirer of the Esquire covers, seemed crushed when he learned that his idol had spent most of his life in advertising. But Mr. Lois said he didn’t see much difference between ads and covers. ”“ 'I’ve always been about the big idea, the big idea,' he explained. 'I never had any trouble going into a new area. It’s all a matter of creativity. I even made a music video once for Bob Dylan, using 5,000 years of the history of art.' ”

Sonnet: What is Needed

2008-04-24T05:57:00.001-07:00

A complete new sex. Not those dreary old men and women,
where the beautiful are so pleased to be beautiful
and the unattractive live in outer darkness;
but a real democracy where everyone's
equal and opposite
and nobody's under proof. Satisfaction guaranteed.
That would be somenthing. If jealousy and frustation
could be thrown into the everlasting dustbin,
what an end to sourness and the moulds of madness!
We live, however, in an unregenerate country.
There-s no sign yet of that desired mutation.
Monsters are wearing briefs and ties and waistcoats
and filling the world with hours of quiet agony.
Sprightliness wears the bowler hats of boredom
and young difficulties fill the bras and panties.
-Gavin Ewart (1916-1996)

From the Passionate Pilgrim

2008-04-23T06:05:00.000-07:00

William Shakespeare 26 de abril 1564-23 de abril de 1616

Two loves I have, of comfort and despair
That like two spirits do suggest me still.
My better angel is a man right fair,
My worser spirit a woman colored ill.
To win me soon to hell my female evil.
Tempteth my better angel from my side,
And would corrupt my saint to be devil,
Wooing his purity with her fair pride.
And whether that my angel be turned fiend
Suspect I may, yet not directly tell;
For being both to me, both to each friend,
I guess one angel in another's hell.
The truth I shall not know, but live in doubt,
Till my bad angel fire my good one out.

2008-04-22T18:28:00.000-07:00

Lloraba, el viento jugaba con su cabello. El la vio y corrió a besarla. Sus lágrimas se secaron y una tierna sonrisa apareció en su rostro. Empezaron a caminar, eran felices. Al abrir los ojos, las lágrimas seguían allí, cayendo. El viento la acompañaba a depositar las flores sobre el cristal. El había muerto.

2008-04-22T18:16:00.000-07:00

There’s something twisted in anniversaries and birthdays. Besides the fact of having to be extremely and stupidly polite with whoever calls to say: “Hi, congratulations. How are you?” You have to fake a smile and parade through that day with extreme happiness. But, what happens when you want to be home and drown in self-pity; or when you just wish to be in bed, trying to cover mistakes and actions with your blankets and pillows? I really hate when everyone around you takes for granted a happiness that’s not real or that you don’t want to acknowledge, at least not during that ‘special day’. It’s just a year (usually crappy, especially if you got divorce, lost your job, had to get a mortgage, went to the funeral of someone you loved, etc, etc), but everyone wants to add words of wisdom and best wishes to it (and worst they are not always sincere). But well… at least I can complain.

Mi abuelo

2008-04-21T08:53:00.000-07:00

Cuando tenía como 15 años, la UNAM llamó a mi abuelo para hacerle un pequeño homenaje en el medio tiempo de un partido de los PUMAS. Mi padre y yo lo acompañamos. Fue mi primer y único partido de la UNAM.
Mi abuelo fue un gran caballero, un hombre completo de quien aprendí un poco de todo, incluida mi afición al futbol (de la que muy poca gente sabe), mi pasión por la cartas y por la música clásica, pero, sobre todo, fue él quien me enseñó a disfrutar de las cosas más sencillas y valiosas de la vida. Hoy lo sigo extrañando y aprovecho para compartir este párrafo del artículo que salió en el periodico La Nación de Costa Rica. Si quieren leerlo completo entren a:

www.nacion.com/proa/2008/abril/20/proa1499322.html

Nacido en Barrio México, San José, el 18 de octubre de 1912, Rodolfo Muñoz se formó en el seno de una familia de deportistas que encabezaba un futbolista, su padre Elías Muñoz, quien jugó de portero en uno de los primeros equipos que se formaron en el país, el Josefino.

Butch –así se le llamaba por querer imitar al actor español Juan de Landa, de la cinta de 1930 El Presidio – se inició en los equipos San Luis FC y el Hispano Atlético. De ahí dio el salto a la Primera División del Orión FC.

Su progenitor dotó a la familia de un salón de baile y un gimnasio muy completo, que le permitió a sus hijos practicar todo tipo de deportes. Aparte de un Rodolfo futbolista, sus hermanos fueron campeones nacionales de boxeo: Jaime (peso mosca) y Franklin Muñoz (en ligero). Guillermo practicó el futbol y fue campeón de tenis de mesa.

“¡El gimnasio en la casa era una preciosidad tremenda! Mi padre nos inculcó el deporte, alejados de los vicios. Nada de licor, ni cigarrillos ni de billares”, recordó Guillermo Muñoz, hermano de Butch , con 94 años y quien radica en San Juan de Tibás.

A raíz de una gira que realizó el Club Sport La Libertad a México, en noviembre de 1935, Butch fue solicitado como refuerzo del Orión y sobresalió en los amistosos ante los principales clubes aztecas de la época. Por ese motivo, fue contratado por el equipo España, junto a Eduardo Goldoni y José Antonio Toño Hütt.

Se les sumaron Santiago Bonilla, procedente del equipo Nueva York (EE. UU.), y Jorge Quesada, Quesadita , quien venía del futbol de España luego de que, en 1936, estalló allá la Guerra Civil.

“ Butch era un jugador muy técnico y limpio. Cuando debuté en un partido internacional con la Liga ante el España, él venía en esa gira (el 20 de julio de 1941) y yo lo tuve que marcar. Estaba nervioso, porque tenía que toparme con un hombre de fama y prestigio en Costa Rica y México. Se me acercó y me dijo: ‘Alvarillo, juegue tranquilo, usted domina bien la pelota’. Entonces se me quitó el miedo de enfrentarlo”, recordó el exjugador Álvaro Rojas Espinoza, hoy con 88 años de edad.

Desde entonces, Butch radicó en Ciudad de México, al lado de su esposa mexicana, Aurora Reyes, sus cinco hijos y siete nietos. Allá jugó y dirigió al España, el Marte y la UNAM; fue muy apreciado por la afición azteca y la prensa siempre lo recordó como uno de los mejores extranjeros que participó en el balompié azteca.

“Mi hermano me llevó a México y me contrató el Moctezuma de Orizaba como centro delantero y llegué a ganar el campeonato estatal. Me lesioné el nervio ciático y me dieron de baja. Después ocupó mi lugar Fello Meza, en 1941”, revivió Guillermo Muñoz.

More Junot

2008-04-17T21:10:00.000-07:00

2008-03-24T11:40:00.000-07:00

Son miedo diferentes. El viento no ahuya en las noches silenciosas, pero sí lo hace el sonido de los aviones volando bajo, de los helicópteros a punto de perder la ruta para luego estrellarse. No hay animales que muerdan, telarañas que se sujeten con fuerza al cabello, bichos que piquen, plantas que hagan que tu piel se retuerza de dolor y enrojecimiento. Nunca habrá un animal exhibiendo cómo se sacia comiéndose a otro.
No, no hay nada de eso, sólo los moscos que produce la fruta podrida, el aire rancio del refrigerador, la mariposa perdida en el parque y el triste pájaro que se azota contra los vidrios. No hay manadas galopando, haciendo retumbar a la Tierra, mas hay manadas de autos que rugen. Se ven hermosos cuando el sol golpea sus cristales. No huela a lluvia ni a tierra. No hay amaneceres ni anocheceres que disfrutar. La vida trascurre distinta, son otros sus ciclos, son otras sus necesidades. Las estrellas están entre nosotros por la noche, luces de colores que bailan de un edificio a otro. En el cielo no hay nada más que gris

Para reflexionar

2008-03-22T10:36:00.000-07:00

This belief comes from my unyielding faith in the decency and generosity of the American people. But it also comes from my own American story.

I am the son of a black man from Kenya and a white woman from Kansas. I was raised with the help of a white grandfather who survived a Depression to serve in Patton’s Army during World War II and a white grandmother who worked on a bomber assembly line at Fort Leavenworth while he was overseas. I’ve gone to some of the best schools in America and lived in one of the world’s poorest nations. I am married to a black American who carries within her the blood of slaves and slaveowners – an inheritance we pass on to our two precious daughters. I have brothers, sisters, nieces, nephews, uncles and cousins, of every race and every hue, scattered across three continents, and for as long as I live, I will never forget that in no other country on Earth is my story even possible.

It’s a story that hasn’t made me the most conventional candidate. But it is a story that has seared into my genetic makeup the idea that this nation is more than the sum of its parts – that out of many, we are truly one.

Throughout the first year of this campaign, against all predictions to the contrary, we saw how hungry the American people were for this message of unity. Despite the temptation to view my candidacy through a purely racial lens, we won commanding victories in states with some of the whitest populations in the country. In South Carolina, where the Confederate Flag still flies, we built a powerful coalition of African Americans and white Americans.

This is not to say that race has not been an issue in the campaign. At various stages in the campaign, some commentators have deemed me either “too black” or “not black enough.” We saw racial tensions bubble to the surface during the week before the South Carolina primary. The press has scoured every exit poll for the latest evidence of racial polarization, not just in terms of white and black, but black and brown as well.

And yet, it has only been in the last couple of weeks that the discussion of race in this campaign has taken a particularly divisive turn.

Lee todo el speech de Obama en http://blogs.wsj.com/washwire/2008/03/18/text-of-obamas-speech-a-more-perfect-union/?mod=googlenews_wsj

Born intho Brothels, publicado en Tentación, 2006

2008-03-16T08:22:00.000-07:00

A través de la mirada de los niños que habitan los burdeles de Calcuta, el arte prueba una vez más su poder catártico y redentor.

Tiene menos de 10 años de edad, su cara está pintada de rojo y el cuerpo lo lleva tatuado con polvo, tierra y aceite. Sus ojos brillan, al igual que su pelo, lleno de cebo. Detrás de él hay una pared carcomida, enmohecida; la humedad traspasa la pantalla. La imagen la tomó Kochi, una niña hindú que en el 2000 tenía 10 años de edad. Su protagonista no tiene nombre, no lo necesita porque es un paria, al igual que nuestra pequeña fotógrafa. Ambos viven en los burdeles de Calcuta, la zona roja donde los turistas buscan noches exóticas con deje a dulce de pistache y El Ramayana; la misma zona donde los hindúes buscan saciar sus deseos con los parias, a quienes luego desprecian y mantienen en el último escalafón de la cadena social. Pero en la India, según el documental de la fotógrafa inglesa Zana Briski Born Into Brothels: Calcutta’s Red Light Kids, hay aún algo más bajo en el escalafón que una prostituta: sus hijos. La madre de Kochi es prostituta, vive en aquellos burdeles con su familia y otras compañeras de trabajó. Su hija intentó varias veces ingresar a la escuela, pero su condición social no se lo permitió puesto que ella, al igual que los otros hijos de estas mujeres tienen un destino inmutable: por las noches, las niñas -ahora convertidas en lo mismo que fueron sus madres- reinarán las calles mientras sus hermanos, ocultos bajo la sombra de los faroles, hacen transacciones e intentan salvaguardar el regreso de sus hermanas a casa.

El tema atrapa la curiosidad: mujeres hermosas capturadas bajo la lente de quien intenta retratar lo que hay detrás del maquillaje nocturno: hambre, ansiedad, miseria y un bosquejo de esperanza para garantizar la supervivencia de la parentela. Zana llegó cautivada por la idea en 1998. Tras seis meses de buscar la forma de ingresar a los burdeles de la zona roja de Calcuta, encontró a un padrote que le dio un cuarto en el mismo lugar donde residen sus mujeres. Allí, la graduada de la Universidad de Cambridge (Reino Unido) y del Internacional Center of Photography, de Nueva York, Estados Unidos, aprendió a comunicarse y a compartir un estilo de vida y trabajo: mientras ellas esperaban a los clientes, Zana era participe de las bromas, los juegos y la pesadilla de no encontrar un amante nocturno. En las mañanas, los hijos de aquellas damas eran quienes se le acercaban. Tomaban su cámara y jugaban con ella. Briski los dejaba sin problema y les permitía capturar lo que quisieran. En el 2000 regresó a Nueva York y consiguió diez sencillas cámaras para los niños. Regresó a la India, escogió a ocho niños y les enseñó edición, iluminación, composición y breves lecciones de fotografía general en cursos de dos semanas. Entre salidas a la ciudad, al zoológico y demás actividades en grupo, optó por tomar una cámara de video y atestiguar todas las acciones. A finales de ese mismo año le escribió a Ross Kauffman, quien también vivía en Nueva York. Él acababa de retirarse luego de diez años de edición de documentales y no confiaba en el proyecto, hasta que vio los testigos de Zana. Kauffman tomó un avión rumbo a la India. Entonces comenzó la odisea.

Sin una idea demasiado clara de qué filmar y con la ayuda financiera del Sundance Institute, Jerome Foundation y el New York State Council Institute, la idea de Zana Auntie -como aprendieron a decirle sus pupilos- se transformó en Nacidos en el Burdel, un documental mitad producto de la imaginación de los niños y mitad un crudo testimonial sobre la desigualdad de la zona. Avijnt (11 años), Gour (13 años), Kochi (10 años), Manik (10 años), Puja (11 años), Shanti (11 años), Suchitra (14 años) y Tapasi (11 años) son los protagonistas de esta cinta, y los parias sin derechos que se transformaron en dos años y ahora albergan la esperanza de salir de los burdeles y tener un futuro. Algunos quieren dedicarse de lleno a la fotografía, otros a las artes en general, y algunos más, sólo aprendieron a hacer oídos sordos ante los comentarios de quienes aún los consideran lo más bajo del estrato social hindú.

“Es una historia sobre los niños y cómo emergen y se transforman a través del arte”, comenta Zana para la BBC, quien asegura que ésta no es una forma de propaganda política y lo demuestra con la creación de Kids with Cameras, asociación no lucrativa que además de seguir apoyando a los ocho niños que adoptó en Calcuta, se ha expandido a Haití, Jerusalén y El Cairo, Egipto. “Es casi imposible filmar en los burdeles, es muy peligroso”, admite Zana, “muchas veces nos amenazaron y éticamente, presentar las historias de los niños al mundo es una responsabilidad”, admite. Incluso había pedido que el documental no se exhibiera en la zona y prefirió ser ella quien se los mostrara directamente a los niños. Kochi, una de sus predilectas y quien ahora se encuentra en un albergue, alejada ya de los burdeles, se soltó a llorar al final de la proyección. “Estaba allí sentada, con dolor de cabeza, a duras penas podía verlo, y cuando todos se fueron, me dijo en un inglés muy fluido, porque ha estado en la escuela desde el principio del proyecto: ‘esa película verdaderamente me lastimó’. Le agradezco por ser tan valiente, y por compartir su vida con otras personas. Ella ha sido capaz de transformar su difícil experiencia y circunstancias en algo conmovedor”, narra Zana.

Sin embargo, ésta no es la primera vez que los niños son los protagonistas de sórdidas historias de desencanto. Las tortugas pueden volar, de Bahman Ghobadi, presentaba la vida de Satellite y sus amigos en Kurdistan días antes de la ocupación estadounidense, y Ciudad de Dios nos daba el punto de vista de Busca Pé sobre la situación de Brasil: ficciones tan reales que son imposibles de olvidar. Niños que intentan ver el mundo con inocencia y la esperanza de rescatarlo de la violencia a través de sus propios dones, sean el arte o la singular forma de robar la señal de televisión para saber en qué momento preciso caerá Saddam Hussein. Y es que hay algo en esas cintas, sean ficciones o no, que cautivan. La realidad de los niños; la violencia dimensionada a un punto de vista cándido, mágico, donde la división de clases no siempre es palpable.

“La otra cosa que constantemente me preguntan los niños es ‘¿qué hubiera pasado sin ti?’, ‘¿qué me habría pasado a mí sin ti?’ Sólo me quedé maravillada, con el corazón roto, agradecida y honrada. Lograr entrar en contacto con almas tan grandes capturadas en el cuerpo de un niño, y ser capaz de ayudar a alguien así”, concluye Zana, quien por el momento codirige Kids with Cameras y ayuda a seguir recaudando fondos a través del documental que la llevó a descubrir el mundo.

Mira Nair, publicado en el suplemento Tentación, 2006

2008-03-16T08:19:00.001-07:00

Es fácil visualizar a esta mujer hindú deambulando por los pasillos de la Universidad de Harvard. Un sencillo sari, el cabello recogido en una coleta de caballo y una libreta donde comenzaba a apuntar las ideas que más adelante se transformarían en Salam Bombay! y Monsoon Wedding, dos de sus filmes más exitosos. Desde luego, el primer acercamiento de Mira con el cine fue la actuación, la cual experimentó en diversas obras escolares; pudo ser una de las actrices más destacadas de Bollywood (el símil de Hollywood en la India, el país que más películas produce al año), pero los sueños de niña que la animaban a conocer el mundo la llevaron a desarrollar sus propias historias. Su voz, siempre independiente, siempre sólida, la hicieron destacar desde finales de los ochenta, cuando Salam Bombay! ganó la Cámara de Oro como Mejor Ópera Prima en el Festival de Cine de Cannes de aquel año. La historia de amor interracial que retrataba la realidad de la mujer hindú la catapultó a la fama; de allí, Nair optó por captar otra realidad: la de los cubanos en Miami. La familia Perez, cinta en la que participaron Angelica Houston y Alfred Molina, nos acercaba con cierto deje de veracidad a los sentimientos de estos refugiados que buscaban crear un hogar alejados de casa. Y si bien es cierto que la historia se pierde en sentimentalismos y clichés, guarda la sencillez de un viejo que todos los días trepa a un árbol para ver el atardecer acariciar las orillas de su isla, de su hogar. Mira, cuando se encuentra detrás de la cámara elucubrando tomas exactas y pensando en las instrucciones que dará a sus actores, se deja invadir por la melancolía de también haber dejado su ciudad natal para explorar el mundo. De allí que en su cine la India aparezca como un personaje más, con la misma voz y sentimientos que cualquiera de carne y hueso.

La visión de un mundo fragmentado en el las personas buscan un hogar es sin duda una de las características más importantes de los filmes de esta mujer. Ya sea en el corazón, como en Salam Bombay! o en las tradiciones, como en Monsoon Wedding, cada una de sus películas lleva reminiscencias de su país en la música, en los bailes y en visiones idílicas de una India repleta de magia, comidas exóticas, danzas y eunucos que protegen a hermosas mujeres. Esta última visión, más cercana a las leyendas del Mahabarata y del Ramayana, los dos libros épicos de la India, es la que Mira presenta en Vanity Fair, cinta basada en la novela homónima del escritor inglés William Makepeace Thackeray.

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Bhubaneshwar, India. Una adolescente de 16 años sale al portón de su casa con un libro bajo el brazo. Su educación le ha permitido asimilar con cierta facilidad la influencia inglesa sobre su cultura natal y abraza a los escritores de aquella lengua como propios. Los libros que ha leído la han trasportado a otras ciudades y tiene la certeza de que algún día las visitará. Por sus ojos ya han pasado las historias entrelazadas de las hermanas de Mujercitas (de Louisa May Alcott) y ahora busca un personaje literario más fuerte con quien identificarse; aún es muy chica para entender las desventuras de Madame Bovary. Alguien en la escuela le ha dado Vanity Fair. Los primeros párrafos del libro le presentan a Rebeca Sharp (cuyo ingenio hace honor al apellido) y queda encantada con las ganas de vivir y de salir adelante de una huérfana que quiere sobresalir en la sociedad inglesa del siglo XIX a costa de lo que sea. Mira se deja cautivar por la mezcla entre la sociedad inglesa y la libertad con la que Thackery describe a la India; la opulencia de las máscaras contra la sensualidad carnal; la represión y el precio de las aspiraciones contra la libertad de crear un universo propio donde todo es permisible. La entonces soñadora estudiante cierra el libro e imagina cómo sería Becky, cuál sería la forma idónea para representarla. Pasaron más de 30 años para que Mira obtuviera los recursos necesarios para dar vida a este personaje en el cine.

La directora dueña de la casa productora de cine Mirabai Films comenta en rueda de prensa que “la razón por la que deseé hacer esta obra es espiritual: ¿quién de nosotros no ha tenido sueños y, cuando los alcanza, es verdaderamente feliz? ¿Qué es la felicidad? ¿Cuáles son las aspiraciones? ¿Cuál es la vanidad de la vida?”. Estas preguntas eran muy cercanas a Mira cuando comenzó a trabajar en este proyecto. En 2001 había cautivado al mundo con Monsoon Wedding, cinta donde el amor verdadero y la eterna lucha entre el ser y el deber ser juegan un rol fundamental es los días anteriores al matrimonio tradicional de Aditi (interpretada por Vasundhara Das). La cinta rodada en tan sólo 30 días marcó la carrera de Nair: por un lado significó el éxito que deseaba; por otro era también la ‘vara’ con la que se mediría el resto de sus producciones. Al año siguiente ella se desafanó del cine para rodar la cinta Hysterical Blindness para la cadena de cable HBO. Esta sería marcaría el regreso a la televisión de la directora y escritora (anteriormente había realizado India Cabaret, Children of a Desired Sex y The Laughing Club of India) y la primera completamente alejada de la India. En ella dos mujeres Beth (Juliette Lewis) y Debby (Uma Thurman) buscan al amor verdadero en Nueva Jersey en plena década de 1980. El resultado: nominaciones en los premios Emmy y en los Globos de Oro. Entonces Sean Penn la invitó a participar el 11’ 01’’ 01, en donde realizó un cortometraje en donde exponía la reacción de su país ante los atentados del 11 de septiembre de 2001. En uno de los puntos más álgidos de su carrera Mira se hacía la misma pregunta con la que Thackeray concluye su libro: “Ah, vanidad de vanidades. ¿Quién de nosotros es feliz en este mundo? ¿Quién de nosotros tiene deseos o los ha satisfecho?: el deseo de Mira, hacer una película que la retara y le permitiera, una vez más, captar a su amado país natal desde los ojos de Hollywood. El reto: dar vida a uno de los libros más queridos de la literatura sin dejar que ninguno de los personajes secundarios perezca al momento de la adaptación. Para la productora Dona Gigliotti: “Mira es una gran creadora con un humanismo que en verdad atrapa. Su comprensión de sus propios orígenes y cómo logra posicionarlos en la cinta es lo que lo vuelve espectacular”.

Mas la vida detrás de la lente no ha sido tan sencilla como aparenta. Mira se ha divorciado tres veces y, a la fecha, sigue sin encontrar al hombre que la acompañe y que tenga el sentido del humor que ella necesita. Sin embargo, en 1991 tuvo a su primer hijo, Zoharan, cuyo padre es Mahmood Mamdani, su hijo es, a final de cuentas, su más grande proyecto.

Same place, same kiss

2008-03-11T09:57:00.000-07:00

Todos los días 8:30 a 9:00 hay una pareja que simula esconderse tras las columnas que llevan a la entrada principal del edificio gris ubicado en la calle Polanco, a escasos pasos de una glorieta que te lleva directo a la embajada de Canadá. Me llama la atención porque todos los días paso por allí a esa hora y siempre están en la misma posición. La primera vez se me hicieron tiernos, imaginé que ella se despedía de él tras una noche cálida. La segunda pensé que eran unos recién casados. La tercera me pareció un poco asqueroso, pues el camión de basura estaba al lado y ellos seguían besuqueándose cual pubertos en casa sin papás. Pero hoy, que los vi como por ocasión cuarenta mil, me hartaron. Seguro no viven allí, lo más probable es que alguno de los dos trabaje cerca y que en ese hueco oscuro de altura perfecta para recargarse y ocultarse tras una columna sea su guarida perfecta de cada manaña -con todo y música de fondo proporcionada por la campana del recogedor de basura.

mowed ear, bad head

2008-03-08T17:48:00.000-08:00

So what, my mind just suddenly switched to English. Hope it stays like this for a few more days, but I'm possitive it will switch back to Spanish in just a few hours. Anyway. The two men in my life C and R (ok, R is my dog) had huge, massive problems with their heads today. Both problems involved severe amounts of blood (well, just a drop here and there).
So I was happily daydreaming in my bed. Finally finished On Chesil Beach and was trying to make up my mind about it: loved it or hated it, when out of the blue, C screams my name. He's always playing, so I didn't care. Act two: he crept out of the bathroom, face green and teary eyes. What happend? Well, I will never how, but he stumbled into the wall and got a huge bump, a couple of scatches and few drops of blood, right in the middle of the scull.
Act three: R was there, just being a happy dog, as always. But something catched my eye when I stroked him. A drop of blood was on the floor. I do have to say that first I doubled checked my hands and my nose, but it was him. He went for a bath and haircut (well, me, a nice and concerned owner, took the puppy to the vet because it stung) and the stupid hairdresser (or shall I say dog-dresser?)just mowed (yes, as in mow the grass) his ear.

2008-03-07T08:59:00.000-08:00

I create the monsters that live under my bed, and in my closet, and bathroom and desk and phone... basically I create my own shadows, my own fears, and they scare me, but push me and... at least they are really cute. Crazy little bluish and redish things crawling around the white of my eye, always hunting me and then scaping to my hair, they use it as a slide, but they are my monsters, and I like them

2008-03-03T09:26:00.000-08:00

Ay no... hoy descubrí que me encantan las noevelas cursis y románticas, no importa si son de mediocre calidad. Será acaso herencia de Corín Tellado…

¿te acuerdas?

2008-02-27T19:43:00.000-08:00

LEER PARA CREER

2008-02-27T14:05:00.000-08:00

BRISBANE, Australia (AP) -- A 16-foot python stalked a family dog for days before swallowing the pet whole in front of horrified children in the Australian tropics, animal experts said Wednesday.

A 16-foot python swallows a family's dog on Monday night in Kuranda, Australia.

The boy and girl, aged 5 and 7, watched as the scrub python devoured their silky terrier-Chihuahua crossbreed Monday at their home near Kuranda in Queensland state.

Stuart Douglas, owner of the Australian Venom Zoo in Kuranda, said scrub pythons typically eat wild animals such as wallabies, a smaller relative of the kangaroo, but sometimes turn to pets in urban areas.

"It actively stalked the dog for a number of days," Douglas said.

"The family that owned the dog had actually seen it in the dog's bed, which was a sign it was out to get it," he added.

"They should have called me then, but (the snake) got away and three or four days later, I was called and went around and removed it" after the dog had been killed, Douglas said.

By the time Douglas arrived, all that could be seen of the dog was its hind legs and tail.

The zoo manager, Todd Rose, said pythons squeeze their prey to death before swallowing it whole. The 5-year-old dog would have been suffocated within minutes. Video Watch snake handler show off dog-eating python »

"The lady who was there threw some plastic chairs at the snake, but you've got to remember that this is about 50 kilograms (110 pounds) of aggressive muscle," Rose said.

Removing the half-swallowed dog could have harmed or even killed the python, Rose said, because dogs have sharp teeth and claws that could do the snake internal damage if it were wrenched out.

The snake was still digesting the dog at the zoo Wednesday. It will soon be moved to the bush, Douglas said.